Serrat en Chihuahua: "Qué bueno es estar entre un chingo de gente tan chingona..."

¿Qué?.. ¿qué es eso?... ¿acaso... acaso ya están aquí?.. ¡¿Un Encuetro Cercano del Tercer Tipo?!

Comencemos por una metáfora:
Tome usted una galleta oreo... o cualquier galleta sandwich -mis preferidas son las Flor de Naranjo-, y separe las dos mitades. No, no use ningún truco, no gire las mitades a menos que sea estrictamente necesario, no las deslice, nada inusual, sólo sepárelas. ¿Se quedó todo el relleno en una de ellas y la otra sólo quedó con trazas del dulce? Bien, alguna vez con un amigo empleé esta metáfora para referirme a Joan Manuel Serrat y a... ya saben... "El Profeta" -me prometí que no iba a pronunciar Su Santo Nombre en esta entrada-. En la metáfora, Joan Manuel Serrat es la galleta que se queda sin relleno. Aún es una galleta, aún es deliciosa, de hecho es más fácil bañarla en leche así sin relleno... ¿me estoy refiriendo a Serrat con términos como "bañar en leche" y "deliciosa"? Por el Demogorgón, creo que su historia acerca de cómo habría podido ser Joana me afectó... pero me estoy adelantando.
Esa fue mi metáfora. Ya se que ellos dos, su primo "El Nano", y el Primo del que es primo el Nano, son dos cantantes diferentes, que nunca han sido dueto más que en aquella maravillosa noche regiomontana... bueno y en todas las noches en otras partes donde dieron conciertos... anyway. Que van cada uno por su lado. Pero bueno, ¿que esperan de mi? Imaginen que soy un patito recién nacido, que nací esa noche regia y que sufrí de impronta con esos dos grandes, y que si pienso en Joan Manuel, no puedo dejar de pensar en... ya saben... El Profeta...
El caso es que ahora, sin llegar a detractarme, voy a decir que la galleta es de esas que cada lado es de un sabor diferente, y que Joan Manuel, habiéndose quedado con la mitad del relleno -¡Demontres, esto sigue saliendo demasiado homoerótico!- es la mitad que menos me gusta, pero que aun siendo galleta igual me como -es oficial, esta es una entrada homoerótica-.
Para salir del aprieto -y sigo, ¿que pasa conmigo la noche de hoy?-, diré que Joan Manuel es digno de ser admirado por... ya saben... El Profeta... y que si bien, ante la elección sigo eligiendo primero a... El Profeta... si la elección es entre "el Nano" y cualquier otro cantante... ya saben, menos El Profeta... eligo a Joan Manuel.
No sé que será, supongo que Joan Manuel es demasiado alegre y bienintencionado si lo comparamos con... ya saben... El Profeta... y que por eso tengo un prejuicio a favor de... ya saben... Pero también hay algo de que sus canciones las siento como de otra generación. Claro que las canciones del Primo del Nano también son de otra generación, pero por alguna razón sólo con las canciones de Joan Manuel pienso que estoy escuchando la música de mis mayores, y con... ya saben... El Profeta... eso no me pasa en absoluto.
Dicho lo anterior, Joan Manuel Serrat kicks so much fucking ass! Es bueno, es muy bueno, es genial el tipo. Claro que eso ya lo había descubierto después de Dos Pájaros de un Tiro, pero esa vez estaba demasiado embelesado por... ya saben... El Profeta... y ahora que tuve la oportunidad de ver al Nano solo, pues que me gustó mucho, tanto como para decidirme a comenzar a buscar sus discos. Y que Baalcebub diga que va a buscar los discos de alguien, siendo básicamente un ser fundamentalmente amelómano, quiere decir que algo le ha gustado bastante.
Lo que más sorprendió del caso de la presetación de Joan Manuel Serrat en Chihuahua, en mi nada humilde opinión, es que haya sido gratis. Ya sé que se trata de parte del festival este de la ciudad, pero tratándose de una figura del tamaño de la de Joan Manuel... sonaba casi demasiado bueno para ser cierto. Yo pensé: "Cuestión de una hora, unas pocas canciones y ya". Pero no, dos horas, tres retornos -y eso que el público tampoco pidió con tanto entusiasmo como hubiese debido esos retornos-, y una escenario lleno, fue bueno y cierto.
La odisea de Baalcebub fuera de la Baalcueva, de la que sale cada vez menos en tiempos recientes, comenzó cuando apenas el día anterior se enteró de la fecha exacta en que se presentaría Joan Manuel allá donde las palomas hacen su nido... get it! Ha Ha!... never mind... y decidió que siendo como era, casi exactamente un año de aquel concierto de sus sueños -hay que ver que no creo en el destino, pero la cosa es de 12 días de diferencia... da qué pensar- valía la pena excursionar en el mundo de los heliofilos... aunque fuera de noche... e ir a ver a Joan Manuel.
Como siempre, planee salir muy temprano para ganar un buen lugar, pero en especial para encontrar dónde estacionar -ahhh, automóviles, sois la pesadilla de Baalcebub-. Estaba hasta preparado para llevarme Insomnia, de Stephen King, que me estoy leyendo en estos días, para pasar el rato antes del concierto. Pero claro, el concierto era a las ocho y media de la noche y terminé saliendo de casa faltando veinte minutos para las ocho. Por fortuna vivo cerca -aunque si alguien pregunta, mi versión es que calzo grande y vivo lejos... pero esa es otra historia-.
Por supuesto terminé estacionándome tan lejos que era casi lo mismo dejar el automóvil en casa e irme a pie al concierto... pero si hubiese sido de otra manera, no hubiera sido yo... en fin, que sabía que a la hora de regresar al coche me iba a perder, y en efecto así fue, vagué un rato con expresión de miedo y desconsuelo buscando el Baalcemóvil al terminar el concierto, hasta que decidí seguir a un grupo de gente y que si no encontraba en coche, me iba a vivir con ellos.
Claro, el lugar estaba lleno. No LLENO, sólo lleno. Todos los asientos ocupados y me tocó ser de los que escucharon el concierto de pie -y teniendo la constitución que Baalcebub tiene... digamos que hay un par de depresiones con forma de pezuñas en el cemento del Palomar y dejémoslo así-. No fue tan larga la espera, y me divertí escuchando cómo desde un bloque de gradas provisionales, la gente gritaba a los que estaban de pie frente a ellos que se quitaran. Por fortuna yo no estaba frente a ningunas gradas, si no habría cundido la histeria asesina.
Hasta que el concierto comenzó. Estaba lejos, y descubría que mi condenada Olympus es una mierda. Lo habría descubierto en Dos Pájaros de un Tiro si me hubieran permitido meterla, pero me tocó enterarme aquí. Las fotos que incluyo dicen más que mil palabras... de hecho no, esas fotos hablan con la boca llena de migajas de galletas y no se les entiende una palabra, pero dan la idea de lo lejos que estaba y lo mala inversión que fue la bendita cámara -ah, pero la compré en circunstancias angustiosas y especiales... que no viene al caso mencionar aquí-.

¿Seguro que no son Ellos... los alienígenas? Por que estoy seguro que vi algo así en Prey...

Joan Manuel cantó algunas que ya le había oído, y otras varias que no, y que la verdad algunas de ellas me gustaron bastante. Claro que cantó Algo Personal, mi favorita de su repertorio, y que mientras la canta, siempre espero ver que estallen las cabezas de todo político presente, o que más tarde salga en los noticieros que los políticos de la ciudad murieron de aneurismas masivos y repentinos esa noche. Disculpe el Señor, fue para mi la agradable sorpresa de la noche. También gratamente sorprendido por las dos canciones que cantó en Catalán, y que tuvo la amabilidad de traducir entre estrofas, por aquello de que entre el público hubiese uno o dos que no hablaran catalán, como lo dijo él mismo. Suena precioso el catalán.
Amenizó entre canciones con anécdotas, obviamente inventadas pero no por ello menos entretenidas. Y una de las más interesantes, aquella del cómo su madre estaba segura que tendría una niña y por ello de recién nacido todo lo que tuvo era rosa -y de allí su pizca de metrosexual-, llevó a una de las canciones en Catalán acerca de cómo habrían sido las cosas si en efecto, en lugar de Joan hubiese sido Joana. Y creo que varios de los versos resonaron en más de una de las mujeres presentes. La canción me parece es ESTA de Si Hubiera Nacido Mujer.
Y además de las anécdotas, el señor Serrat tuvo a bien iluminarnos un poco con varios proverbios orientales, como aquel que dice, según él: "El hombre que no sabe sonreir... no debería abrir una tienda". O el que más gustó: "Qué bueno es estar entre un chingo de gente tan chingona".
A mi la sonrisa me vino al rostro cuando al cantar No Hago Otra Cosa que Pensar en Ti, incluyó aquello de "hace tiempo que no soy el que fui, he dejado las drogas y el tabaco"... y alguien, atrás y a mi derecha, dijo entre risas que así no iba. Pero hombre, ¡claro que así va! Así va, que yo sepa, al menos desde que la cantó al lado del... ya saben... El Profeta... lo único mejor habría sido si hubiese dicho aquello de que "Me distrajo un vecino que también, no hacia mas que rascarse la bragueta". Creo que me habría desmayado o algo así.
Yo pensé que lo último no iba a pasar, y eso habría sido bueno. Se despidió una vez, luego regresó a hacer un bis y cantó otra, se volvió a despedir con Fiesta, que me parece a mí es la ideal para terminar -así como Hoy Puede ser un Gran Día, creo, es ideal para empezar -sólo que esta vez fue una de las últimas-. Y ya se iba de nuevo, y el público le pedía que hiciese algo que yo no quería que hiciera... pero lo hizo... y el muy canalla la usó para terminar... Penélope...
Ya lo sé, Penélope es tal vez la más conocida de las canciones de Serrat, la gente se la pide siempre, la gente la pide a gritos, como pasó anoche. Pero en mi opinión, es horrenda. Es buena canción, la música es preciosa, la letra es una poesía... ¡pero es la madre triste de todas las chingadas canciones tristes! ¡Es horrible!
Si yo fuera una canción triste, y escuchara Penélope, me suicidaría de pura tristeza. ¡¿Por que diantres le gusta tanto a la gente?! Hay canciones para cortarse las venas, hay canciones para colgarse de una viga, hay canciones para cortarse las venas mientras te cuelgas de una viga, pero Penélope es para cortarse las venas mientras te cuelgas de una viga, con la cabeza metida en un balde lleno de agua... con una secadora de pelo en el balde, conectada, encendida... y mientras haces eso, tener a alguien listo para cortarte la cabeza mientras te las arreglas para hacerte el hari kari. Y lo peor es que la condenada melodía de Penélope es tan endemoniadamente pegajosa que termina uno olvidándose de todas las demás canciones para pasarse dias enteros tarareándola... y contemplando el suicidio.
Por otro lado, creo que atrapé al señor Serrat en una mentira. Tras cantar Señora, contó que no sabía cuantos años hacía que no cantaba esa canción... bueno... hasta donde yo sé, máximo un año, por que se la oí en Dos Pájaros de un Tiro... pero bueno, se lo perdono nomás por ser Serrat.
En conclusión, que el concierto estuvo chido, que el público un tanto apagado, que me puse mi camiseta de Dos Pájaros de un Tiro, y luego vi que allí mismo estaban vendiendo de esas mismas camisetas... supongo que les sobraron... que valieron la pena los dos centímetros de estatura que perdí -todo ello meniscos-, y que mi cámara es un pedazo de porquería. ¡Y ni siquiera batallé para salir de la zona del concierto una vez hube encontrado el auto! Eso es nuevo para mi.
Y termino preguntándome si algún día verán mis ojos, antes de que se los coman los gusanos -por que después va a ser muy desagradable estar quitándome gusanos de los ojos para poder ver-, que venga a estas tierras... ya saben... El Profeta... Joaquín Sabina -¡sólo lo dije una vez, yipiiiiii!-.

Si el observador pone atención, podrá apreciar en esta imagen, apenas, a la elusiva creatura Trovadorus catalaniensis serratii... sin duda un caso para la critpozoología...