domingo, octubre 12, 2008

¡Esto tal vez nunca vuelva a pasar!


¡Gracias Serrat! No sólo por haber venido, sino por que, por primera vez en la historia de Bloogcebub, aparecemos -y por "aparecemos" me refiero a mi y mis amigos imaginarios-, ¡En quinto lugar en una búsqueda de Google, de 32,600 páginas! -cuarto si no consideramos los dos resultados de El Ágora-. Esto es un hito en la historia de Bloogcebub... y ahora que lo pienso, eso es muy, muy triste... Anyway, siendo que eso es un hito, es también digno de tomarse en cuenta y ser recordado... por mi... y mis amigos imaginarios... sniff, sniff, no, no estoy llorando, no, es que estaba cortando cebolla... sniff... sob, sob, sob...

sábado, octubre 11, 2008

Huir de Ti

Gracias al comentario que amablemente me dejó familia... no, o sea, el comentario no me dejó familia, sino que familia me dejó el comentario... como sea. Gracias a ese comentario me entró también la curiosidad por ver cómo se llamaba la primer canción que Serrat interpretó en catalán en el concierto del viernes. Resulta que se llama Huir de Ti. Y la letra es muy buena:

Huir de Ti
Joan Manuel Serrat

Puedes tomar el atajo y, a escondidas, huir
del mundo y de todos y así
dejar toda una vida atrás
y por rutas olvidadas, sin embargo,
llegar a donde nadie te conoce.
Donde nadie te espera.

Pero huir de ti
jamás podrás huir de ti.
Cada cual es siempre cada cual.
Por cualquier sendero
unido a ti
hay algo y alguien
que no te deja huir de ti
jamás ni de ningún modo.

Puedes seguir adelante e ir siempre más lejos
a lugares exóticos donde se escabulle
la gente hablando lenguas extrañas.
Puedes bajar con el río a tierras cálidas
o trepar con las águilas
a la cumbre de las montañas.

Pero huir de ti
jamás podrás huir de ti.

Incluso el rostro y el nombre puedes cambiarte.
Hacerte pasar por otro.
Inventarte un heterónimo.
Un nuevo pasaporte con nuevas manías,
nuevas gestas y miserias,
que detrás del anónimo
siempre estarás tú
hablando contigo de tú a tú.

Y un día cansado de huir y no ir a ninguna parte
descubrirás dentro de ti al lobo
que contigo va al infierno y la gloria.
Que en cualquier decorado y en todo momento,
con cualquier reparto,
se repite la historia,
que huir de ti
jamás podrás huir de ti.

Serrat en Chihuahua: "Qué bueno es estar entre un chingo de gente tan chingona..."

¿Qué?.. ¿qué es eso?... ¿acaso... acaso ya están aquí?.. ¡¿Un Encuetro Cercano del Tercer Tipo?!

Comencemos por una metáfora:
Tome usted una galleta oreo... o cualquier galleta sandwich -mis preferidas son las Flor de Naranjo-, y separe las dos mitades. No, no use ningún truco, no gire las mitades a menos que sea estrictamente necesario, no las deslice, nada inusual, sólo sepárelas. ¿Se quedó todo el relleno en una de ellas y la otra sólo quedó con trazas del dulce? Bien, alguna vez con un amigo empleé esta metáfora para referirme a Joan Manuel Serrat y a... ya saben... "El Profeta" -me prometí que no iba a pronunciar Su Santo Nombre en esta entrada-. En la metáfora, Joan Manuel Serrat es la galleta que se queda sin relleno. Aún es una galleta, aún es deliciosa, de hecho es más fácil bañarla en leche así sin relleno... ¿me estoy refiriendo a Serrat con términos como "bañar en leche" y "deliciosa"? Por el Demogorgón, creo que su historia acerca de cómo habría podido ser Joana me afectó... pero me estoy adelantando.
Esa fue mi metáfora. Ya se que ellos dos, su primo "El Nano", y el Primo del que es primo el Nano, son dos cantantes diferentes, que nunca han sido dueto más que en aquella maravillosa noche regiomontana... bueno y en todas las noches en otras partes donde dieron conciertos... anyway. Que van cada uno por su lado. Pero bueno, ¿que esperan de mi? Imaginen que soy un patito recién nacido, que nací esa noche regia y que sufrí de impronta con esos dos grandes, y que si pienso en Joan Manuel, no puedo dejar de pensar en... ya saben... El Profeta...
El caso es que ahora, sin llegar a detractarme, voy a decir que la galleta es de esas que cada lado es de un sabor diferente, y que Joan Manuel, habiéndose quedado con la mitad del relleno -¡Demontres, esto sigue saliendo demasiado homoerótico!- es la mitad que menos me gusta, pero que aun siendo galleta igual me como -es oficial, esta es una entrada homoerótica-.
Para salir del aprieto -y sigo, ¿que pasa conmigo la noche de hoy?-, diré que Joan Manuel es digno de ser admirado por... ya saben... El Profeta... y que si bien, ante la elección sigo eligiendo primero a... El Profeta... si la elección es entre "el Nano" y cualquier otro cantante... ya saben, menos El Profeta... eligo a Joan Manuel.
No sé que será, supongo que Joan Manuel es demasiado alegre y bienintencionado si lo comparamos con... ya saben... El Profeta... y que por eso tengo un prejuicio a favor de... ya saben... Pero también hay algo de que sus canciones las siento como de otra generación. Claro que las canciones del Primo del Nano también son de otra generación, pero por alguna razón sólo con las canciones de Joan Manuel pienso que estoy escuchando la música de mis mayores, y con... ya saben... El Profeta... eso no me pasa en absoluto.
Dicho lo anterior, Joan Manuel Serrat kicks so much fucking ass! Es bueno, es muy bueno, es genial el tipo. Claro que eso ya lo había descubierto después de Dos Pájaros de un Tiro, pero esa vez estaba demasiado embelesado por... ya saben... El Profeta... y ahora que tuve la oportunidad de ver al Nano solo, pues que me gustó mucho, tanto como para decidirme a comenzar a buscar sus discos. Y que Baalcebub diga que va a buscar los discos de alguien, siendo básicamente un ser fundamentalmente amelómano, quiere decir que algo le ha gustado bastante.
Lo que más sorprendió del caso de la presetación de Joan Manuel Serrat en Chihuahua, en mi nada humilde opinión, es que haya sido gratis. Ya sé que se trata de parte del festival este de la ciudad, pero tratándose de una figura del tamaño de la de Joan Manuel... sonaba casi demasiado bueno para ser cierto. Yo pensé: "Cuestión de una hora, unas pocas canciones y ya". Pero no, dos horas, tres retornos -y eso que el público tampoco pidió con tanto entusiasmo como hubiese debido esos retornos-, y una escenario lleno, fue bueno y cierto.
La odisea de Baalcebub fuera de la Baalcueva, de la que sale cada vez menos en tiempos recientes, comenzó cuando apenas el día anterior se enteró de la fecha exacta en que se presentaría Joan Manuel allá donde las palomas hacen su nido... get it! Ha Ha!... never mind... y decidió que siendo como era, casi exactamente un año de aquel concierto de sus sueños -hay que ver que no creo en el destino, pero la cosa es de 12 días de diferencia... da qué pensar- valía la pena excursionar en el mundo de los heliofilos... aunque fuera de noche... e ir a ver a Joan Manuel.
Como siempre, planee salir muy temprano para ganar un buen lugar, pero en especial para encontrar dónde estacionar -ahhh, automóviles, sois la pesadilla de Baalcebub-. Estaba hasta preparado para llevarme Insomnia, de Stephen King, que me estoy leyendo en estos días, para pasar el rato antes del concierto. Pero claro, el concierto era a las ocho y media de la noche y terminé saliendo de casa faltando veinte minutos para las ocho. Por fortuna vivo cerca -aunque si alguien pregunta, mi versión es que calzo grande y vivo lejos... pero esa es otra historia-.
Por supuesto terminé estacionándome tan lejos que era casi lo mismo dejar el automóvil en casa e irme a pie al concierto... pero si hubiese sido de otra manera, no hubiera sido yo... en fin, que sabía que a la hora de regresar al coche me iba a perder, y en efecto así fue, vagué un rato con expresión de miedo y desconsuelo buscando el Baalcemóvil al terminar el concierto, hasta que decidí seguir a un grupo de gente y que si no encontraba en coche, me iba a vivir con ellos.
Claro, el lugar estaba lleno. No LLENO, sólo lleno. Todos los asientos ocupados y me tocó ser de los que escucharon el concierto de pie -y teniendo la constitución que Baalcebub tiene... digamos que hay un par de depresiones con forma de pezuñas en el cemento del Palomar y dejémoslo así-. No fue tan larga la espera, y me divertí escuchando cómo desde un bloque de gradas provisionales, la gente gritaba a los que estaban de pie frente a ellos que se quitaran. Por fortuna yo no estaba frente a ningunas gradas, si no habría cundido la histeria asesina.
Hasta que el concierto comenzó. Estaba lejos, y descubría que mi condenada Olympus es una mierda. Lo habría descubierto en Dos Pájaros de un Tiro si me hubieran permitido meterla, pero me tocó enterarme aquí. Las fotos que incluyo dicen más que mil palabras... de hecho no, esas fotos hablan con la boca llena de migajas de galletas y no se les entiende una palabra, pero dan la idea de lo lejos que estaba y lo mala inversión que fue la bendita cámara -ah, pero la compré en circunstancias angustiosas y especiales... que no viene al caso mencionar aquí-.

¿Seguro que no son Ellos... los alienígenas? Por que estoy seguro que vi algo así en Prey...

Joan Manuel cantó algunas que ya le había oído, y otras varias que no, y que la verdad algunas de ellas me gustaron bastante. Claro que cantó Algo Personal, mi favorita de su repertorio, y que mientras la canta, siempre espero ver que estallen las cabezas de todo político presente, o que más tarde salga en los noticieros que los políticos de la ciudad murieron de aneurismas masivos y repentinos esa noche. Disculpe el Señor, fue para mi la agradable sorpresa de la noche. También gratamente sorprendido por las dos canciones que cantó en Catalán, y que tuvo la amabilidad de traducir entre estrofas, por aquello de que entre el público hubiese uno o dos que no hablaran catalán, como lo dijo él mismo. Suena precioso el catalán.
Amenizó entre canciones con anécdotas, obviamente inventadas pero no por ello menos entretenidas. Y una de las más interesantes, aquella del cómo su madre estaba segura que tendría una niña y por ello de recién nacido todo lo que tuvo era rosa -y de allí su pizca de metrosexual-, llevó a una de las canciones en Catalán acerca de cómo habrían sido las cosas si en efecto, en lugar de Joan hubiese sido Joana. Y creo que varios de los versos resonaron en más de una de las mujeres presentes. La canción me parece es ESTA de Si Hubiera Nacido Mujer.
Y además de las anécdotas, el señor Serrat tuvo a bien iluminarnos un poco con varios proverbios orientales, como aquel que dice, según él: "El hombre que no sabe sonreir... no debería abrir una tienda". O el que más gustó: "Qué bueno es estar entre un chingo de gente tan chingona".
A mi la sonrisa me vino al rostro cuando al cantar No Hago Otra Cosa que Pensar en Ti, incluyó aquello de "hace tiempo que no soy el que fui, he dejado las drogas y el tabaco"... y alguien, atrás y a mi derecha, dijo entre risas que así no iba. Pero hombre, ¡claro que así va! Así va, que yo sepa, al menos desde que la cantó al lado del... ya saben... El Profeta... lo único mejor habría sido si hubiese dicho aquello de que "Me distrajo un vecino que también, no hacia mas que rascarse la bragueta". Creo que me habría desmayado o algo así.
Yo pensé que lo último no iba a pasar, y eso habría sido bueno. Se despidió una vez, luego regresó a hacer un bis y cantó otra, se volvió a despedir con Fiesta, que me parece a mí es la ideal para terminar -así como Hoy Puede ser un Gran Día, creo, es ideal para empezar -sólo que esta vez fue una de las últimas-. Y ya se iba de nuevo, y el público le pedía que hiciese algo que yo no quería que hiciera... pero lo hizo... y el muy canalla la usó para terminar... Penélope...
Ya lo sé, Penélope es tal vez la más conocida de las canciones de Serrat, la gente se la pide siempre, la gente la pide a gritos, como pasó anoche. Pero en mi opinión, es horrenda. Es buena canción, la música es preciosa, la letra es una poesía... ¡pero es la madre triste de todas las chingadas canciones tristes! ¡Es horrible!
Si yo fuera una canción triste, y escuchara Penélope, me suicidaría de pura tristeza. ¡¿Por que diantres le gusta tanto a la gente?! Hay canciones para cortarse las venas, hay canciones para colgarse de una viga, hay canciones para cortarse las venas mientras te cuelgas de una viga, pero Penélope es para cortarse las venas mientras te cuelgas de una viga, con la cabeza metida en un balde lleno de agua... con una secadora de pelo en el balde, conectada, encendida... y mientras haces eso, tener a alguien listo para cortarte la cabeza mientras te las arreglas para hacerte el hari kari. Y lo peor es que la condenada melodía de Penélope es tan endemoniadamente pegajosa que termina uno olvidándose de todas las demás canciones para pasarse dias enteros tarareándola... y contemplando el suicidio.
Por otro lado, creo que atrapé al señor Serrat en una mentira. Tras cantar Señora, contó que no sabía cuantos años hacía que no cantaba esa canción... bueno... hasta donde yo sé, máximo un año, por que se la oí en Dos Pájaros de un Tiro... pero bueno, se lo perdono nomás por ser Serrat.
En conclusión, que el concierto estuvo chido, que el público un tanto apagado, que me puse mi camiseta de Dos Pájaros de un Tiro, y luego vi que allí mismo estaban vendiendo de esas mismas camisetas... supongo que les sobraron... que valieron la pena los dos centímetros de estatura que perdí -todo ello meniscos-, y que mi cámara es un pedazo de porquería. ¡Y ni siquiera batallé para salir de la zona del concierto una vez hube encontrado el auto! Eso es nuevo para mi.
Y termino preguntándome si algún día verán mis ojos, antes de que se los coman los gusanos -por que después va a ser muy desagradable estar quitándome gusanos de los ojos para poder ver-, que venga a estas tierras... ya saben... El Profeta... Joaquín Sabina -¡sólo lo dije una vez, yipiiiiii!-.

Si el observador pone atención, podrá apreciar en esta imagen, apenas, a la elusiva creatura Trovadorus catalaniensis serratii... sin duda un caso para la critpozoología...

miércoles, octubre 08, 2008

From a Buick 8… the horror is in the translations…

¿Ahora va a pasar con los libros?
Es una de mis, dirían al otro lado del Bravo, pet peeves; la traducción de los títulos de las películas. Está la infame “Nave de la Muerte”, título con que trajeron al español la muy recomendable “Event Horizon”. ¿Y qué de malo tiene el título original? “Horizonte de Sucesos”. Bien, sin duda es un tanto oscuro… ¡JAJA! ¡Oscuro!… get it?... never mind… es una referencia que no todos comprenderán, pues se trata de la frontera de un agujero negro, más allá de la cual la luz ya no es capaz de escapar del pozo gravitacional. La nave en cuestión, la Event Horizon, precisamente funciona de alguna manera con una especie de truculento “agujero negro”… no del todo, pero por allí va la cosa… a fin de cuentas, la mecánica de los agujeros negros está muy relacionada con “Event Horizon”. Ahhhh, pero es que en México todos somos idiotas… o eso deben pensar quienes traducen los títulos de las películas, “¿y quien va a entender ‘Horizonte de Sucesos’? ¡Nadie, les digo, NADIE! ¿Así que mejor le ponemos 'La Nave de la Muerte'… y queda claritito de qué se trata… a que soy listo?

La... Nave... De La... Muerte... mhhhh, algo me dice que tengo que salir de aquí lo antes posible... no vaya a ser que termine sacándome los ojos...

Alguien, en la oficinita donde sea que traduzcan los títulos de las películas se cree muy listo, o le gusta mucho joder al cine espectador, y nos da joyitas como “La Nave de la Muerte”, “S.O.S. Hay un loco en el espacio” –por todo lo más sagrado, ¿Cómo pudieron?-, en lugar de Bolas Espaciales, o “Perdidos en Tokio” en lugar de “Perdido en la Traducción”… Ironía, eres una diosa perversa… y con ello, toda la carga emotiva que pueda ir en un título se pierde… ah, pero descriptivos, sí que son…
Bueno, el caso es que cuando me pongo a leer From a Buick 8, cada vez que cierro el libro me da un retortijón con lo que hicieron con el título. Y es que “Desde un Buick 8”…


No, no va a servir, ¿Quién lo va a comprar? ¿Stephen King? ¿Quién es ese muchacho nuevo de las letras inglesas? ¡Tenemos que ver la manera de venderlo!, Por que lo que es por el nombrecito… ¿a quién le suena de algo? ¿Cómo le hacemos? ¡Idea genial! Pongámosle al libro el título de “Buick 8, Un Conche Perverso”… algo así debió ocurrir en las mentes de DEBOLS!LLO, y terminaron cometiendo ese pecado que yo creía único de la industria cinematográfica… bueno, de la industria de la traducción de títulos cinematográficos. En este caso, sin embargo, el ánimo descriptivo del título falla completamente… o no, depende de cómo se haya leído el libro… pero es que el Buick 8, lo que es perverso, no era… ¡Y ese es uno de los malditos puntos de la historia, voto a Demogorgón! Sí, hay quién lo ve como perverso, sí, el mismo King parece a punto de rendirse a la tentación de volverlo al coche perverso, pero a fin de cuentas el coche es indescifrable, la historia es sobre las cosas indescifrables, sobre la incapacidad de comprenderlo todo y sobre la causalidad, o falta de ella.

El coche... es... perverso... listo... no tienen que comprar el libro, ya se los dijimos, el coche es perverso... Fin... !¿Que?¡

Los pecados de la traducción no se detienen allí, pero por los demás tengo que decir que no me es tan sencillo delirar, y es que México ha hecho tanto mal en ese mismo aspecto que criticar a la traducción peninsular parece… hipócrita… pero por otro lado siempre he sido vocal en mi desprecio por lo que a veces hacen en las traducciones mexicanas, de nuevo el caso modelo es el cine, así que me voy a permitir ser vocal con la molestia que me causó esa traducción tan brutalmente peninsular.
Estoy acostumbrado, creo que la mayoría de los lectores, sobre todo los que consumimos literatura cuyo original está en inglés, a que las traducciones sean hechas en español peninsular… es hasta de esperarse que las editoriales no metan demasiado dinero aquí en México más que para tratar de vender los libros, y que las traducciones las hagan del otro lado del charco… pero, ¿un poquito de consideración no podían tener?
Es obvio que la razón de una traducción como la de From a Buick 8 es que King escribe con muchos coloquialismos, así les da vida a sus personajes, y es una de las cosas que más nos gustan de él, sus personajes hablan como personas normales. El problema está en que al traducirlo, en aras de seguir con ese coloquialismo, se termina con un libro casi ilegible para todo hispanohablante que no sea peninsular. Lo de menos es que el muchacho le llamen “chaval” todo el tiempo, pero cuando llega el momento en que Sandy se refiere a una de las chicas de las comunicaciones del cuartel como “maja”, ya es para poner el grito en el cielo. Ya sé que es un término común en España, pero aquí en México lo que te hace es caerte de espaldas presa de las carcajadas, no se lo puede leer seriamente.
Claro que gran parte de mi incomodidad puede deberse a que las últimas páginas del libro, lo más jugoso, lo más interesante, lo leí justo después de haber estado viendo Antena… algo, no se cual de los Antenas es el que nos pasan por Cablemás… y de haber estado escuchando a un cómico que no sé yo si exagerará el acento o así hablará él, pero te llena la mente de chistes de “Venancio”… y eso me arruinó en parte el clímax del libro. Con todos los coloquialismos, y al final con el “maja”, es que no podía parar de escuchar en mi cabeza el acento peninsular exagerado que se inventa uno aquí en México cuando cuenta chistes de gallegos.
En fin, que se les pasó la mano en la traducción, tal como aquí se les ha pasado la mano al doblar películas como Los Increíbles, al grado de que me es imposible ver la versión en español mexicano de esa película.
¿Pero qué hay del título? ¿Es que no encierra mucho más significado el bueno y simple “Desde un Buick 8”? Es “desde un Buick 8” desde donde nace la historia, desde donde nacen las aberraciones, desde donde, diríamos en estilo subtítulo “nace el terror”. Y aquellos de DEBOLS!LLO van y lo hacen garras con “Un coche perverso”… bola de... pervertidores…

miércoles, septiembre 24, 2008

Lo que han hecho de Dune...

Probablemente esta sea precisamente una de esas cosas que NO SE DEBEN HACER, poner en el blog de uno la tira cómica que hizo alguien más... aun cuando sea la tira cómica que hizo alguien más allá por el 2003. Pero... pero... es que... ¡es tan absolutamente cierto lo que dice! Todo este tiempo he estado tratando de encontrar las palabras adecuadas para describir lo que la hecho Brian Herbert, sin saber que allá por el 2003, los tipos de Penny Arcade ya lo habían dicho a la perfección... creo... creo que tengo lágrimas en los ojos... la verdad... la verdad es tan brillante que quema... quema tanto... bravo Penny Arcade, bravo.
Es una obra de arte esa pequeña tira cómica, la progresión en las expresiones faciales de "Tycho Brahe", comenzando con la amabilidad que uno puede darle de entrada al heredero tanto biológico como literario de Frank Herbert, siguiendo con el enfadado desconcierto al comenzar a darse cuenta de lo que está pasando con tan querida obra... para terminar con la furia ciega que uno siente al darse cuenta de lo que ha hecho Brian con el pobre, pobre de su propio padre.
Dan ganas de invocar un verdadero Jihad Herbertiano, y pedir la cabeza de Brian y de Kevin J. Anderson. ¿Por qué convertir a Dune en la continuación de Terminator y Matrix..? Pero ya he hablando antes, y mucho, acerca de esto, de la decepción, de la tristeza, del abyecto horror y el odio... ahora... tan sólo... quiero descansar... Frank, Frank Herbert... recíbeme a tu lado...

lunes, septiembre 22, 2008

Las teorías conspiranoicas

El día de hoy, El Heraldo de Chihuahua publicó esta pequeña joyita, a la que respondo más abajo:

Atentan uniones gay contra la familia
Siembran antivalores
El Heraldo de Chihuahua
22 de septiembre de 2008

Chihuahua, Chihuahua.- La destrucción de la familia es la única manera de que avancen ideas del totalitarismo en el mundo y por ello la promoción de modelos de uniones distintas a la tradicional del matrimonio de hombre y mujer. Así lo expuso el conferencista Jorge Scala dentro de su segunda intervención, ayer en el Congreso Vida y Familia, que se organizó para resaltar precisamente estos dos valores con los que se nombró el evento.
Acciones promovidas por la Organización de las Naciones Unidas -ONU- que buscan un totalitarismo mundial, dentro del cual todos los países conformen un gobierno único, con igualdad de sistemas políticos y culturales; además de la creación de una democracia liberal o relativista por unos cuantos, son la causa de ataque que la familia sufre actualmente.
El primer enemigo para lograr algún objetivo como los mencionados -dijo el conferencista- es la familia, por ello cualesquier persona que quiera imponer su voluntad hará lo posible por destruirla, mencionó en la plática en la que alertó a sus oyentes para defenderla de cualquier ataque, dentro del marco de la aceptación de la unión de personas del mismo sexo y la aceptación del aborto como un derecho.
Relativo a ese tema, el ponente resaltó el valor de la familia dentro del concepto que define la familia como la base de la sociedad y que inicia con la unión de un hombre y mujer en matrimonio.
Dijo que para evitar que la familia se destruya es necesario preservar lo anterior y por ello defender este principio en el que no caben ideas como la unión entre personas del mismo sexo, pues eso ya no sería una familia, enfatizó. La familia es la responsable de criar y educar a los hijos, además de ser el único sitio en el que se acepta al ser humano por lo que es y no por el valor de lo que tiene; dos cosas para las que es imposible remplazarla, señaló Jorge Scala.
Publico entera la nota, por que de aquí a un par de semanas no va a ser posible encontrarla en la red. Ya me pasó antes, con notas mucho más agradables.
Ahora, no sé si todo lo dicho en la aforementioned little jewel sea en verdad atribuible al tal señor Scala -que por lo que me encontré en la red, bien podría ser-, o se deba al usual estilo periodístico digno de un IgPúlitzer -deberían existir los IgPulitzer, you know, como los IgNoblel?-, que suele desplegar el Heraldo, cuyos reporteros no suelen entender nada de lo que estuvieron "reporteando", y terminan escribiendo otra cosa, para beneplácito de una dirección a la que poco le importa lo que se diga, mientras venga bien empaquetado en anuncios... y tenga la venia de la Santa Madre Iglesia. And believe me, I know what I'm talking about... Por lo anterior omito el nombre de la reportera, para ahorrarle la vergüenza.
En cualquier caso, la nota así fue publicada, y así mereció parte de la portada, así que lo que yo opino al respecto, se basa exclusivamente en lo que El Heraldo le dijo al pueblo el día de hoy. Más tarde tal vez le dedique un par de entradas a cosas que el señor Scala ha dicho en otros lugares y que, si bien conservan ese regusto a fascismo, carecen de tamaña puerilidad.
Lo siguiente también empezó como una carta para enviarla al mencionado periódico local, pero me quedó muy larga, así que mejor la puse aquí:
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Conspiranoico es un neologismo que se refiere a aquellas personas que están convencidas de que existe una conspiración dedicada a hacer el mal o traer el mal a algún aspecto de la vida humana, o a la humanidad misma como un todo. Esta creencia, para ser conspiranoica, debe estar basada, en un razonamiento tautológico, lleno de saltos lógicos e inmune, por la naturaleza de su enfermizo discurso, a la crítica o al cuestionamiento. Desde el punto del vista del conspiranoico, todo aquel que levante la voz contra sus ideas es, o bien parte de los conspiradores, o bien un pobre peón manipulado por tales conspiradores. No hay lugar para la duda.
Las teorías conspiranoicas tienen otra característica: venden, y venden mucho. Venden libros, venden revistas y periódicos, venden apariciones en los medios, venden conferencias. ¿Por qué? Por que apelan a una parte oscura del ser humano. Apelan al etnocentrismo, a la xenofobia, apelan a los mismos miedos que mantuvieron con vida a nuestros antepasados, pero ahora los exacerban con el ánimo de lucro, o de autojustificar la paranoia. Y es que muchas enfermedades mentales necesitan de la autojustificación, pues entre más personas las sufran, entre más personas crean la paranoia específica de alguien, menos será vista ésta como fantasía y más reconocido como un profeta será el paranoide.
Si viene un tipo con una teoría conspiranoica claramente deschavetada –por ejemplo el infame David Icke, con su entusiasta defensa de que existe una sociedad secreta de personas reptil que dominan al mundo en secreto por medio de los líderes mundiales, que son a su vez híbridos reptiles-, nos es sencillo, a la mayoría, darnos cuenta de que se trata de una enfermedad mental, y a los más malpensados, de que es una estrategia para ganar dinero con la cantidad ingente de libros y apariciones en conferencias que hace Icke –por otro lado muy poco conocido en México-.
Pero si viene alguien con una teoría conspiranoica menos evidentemente demencial, y que aluda a las cosas que tenemos en mayor estima, es difícil reconocerla como tal, y muchos llegan a comprometerse con esa idea, y a defenderla, e incluso, al cabo de un tiempo, a tomarla como un hecho real y conocido.
Una de esas teorías conspiranoicas que muchísima gente es incapaz de ver como tal, es la que alude al ataque contra la familia.
Y es que sólo hace falta pensar, pero realmente pensar acerca de ello para darse cuenta de que se trata de una farsa, una farsa ideada y difundida por los adalides del conservadurismo, del estancamiento social, y propalada por los medios en su ánimo de lucro.
La familia es la célula básica de la sociedad, cierto, pero la familia no es, ni nunca ha sido, una estructura rígida, un club privado al cual sólo pueden pertenecer unos cuantos que cumplan con requisitos estrictos; pretender lo contrario, pretender que sólo puede existir un modelo de familia, no es sólo negar el pasado, sino que se trata de imponer una forma de pensar, una forma de existir, a través y en contra de los cambios que toda sociedad experimenta. Se trata de una lucha por el poder.
La familia es un ente mutable que se basa únicamente en lazos de amor, de dependencia –por tanto que confianza casi total-, y de beneficio mutuo. Ni siquiera tienen las familias que basarse en los vínculos sanguíneos.
Y por supuesto, el género de los miembros de una familia no tiene la menor importancia a la hora de conformar esa familia.
El hecho es que sobre la familia no se puede legislar, se puede intentar y fracasar, o se puede imponer, como pretenden hacerlo quienes desean imponer un molde a la estructura familiar, pero esa imposición tiránica de una fórmula familiar sólo conduce a individuos emocionalmente deformes.
Pretender justificar la imposición de una estructura rígida, tipo club privado, sobre la familia, aludiendo a una demente teoría sobre “fuerzas oscuras que pretenden destruir a la familia imponiendo una democracia liberal y relativista”, es como justificar la eugenesia aludiendo a la degradación de la raza, es totalitarismo puro basado en populismo barato.
Pretender que las leyes que otorgan a la familia la mutabilidad y libertad que ya de por sí es inherente a esta estructura, son imposiciones absolutistas es no sólo ridículo y malintencionado, sino imbécil si quien lo afirma en verdad lo cree así.
¿Pero habrá, entre los adalides de la “familia tradicional”, quien en verdad crea en esos ogros que se han dedicado a fabricar para asustar al público? Es difícil dar con una respuesta. ¿De verdad cree David Icke que existe una raza de seres reptiloides de la cuarta dimensión controlando a la humanidad? ¿Se tratará sólo del impulso de vender libros y aparecer ante el ojo público, se tratará de una agenda que intenta imponer sus puntos de vista por medio del escándalo y el espectáculo?
Lo único cierto es que tenemos que pensar acerca de estas teorías, tenemos que pensar sobre quienes son los que las inventan y por qué. Muy bien pueden ser personas bienintencionadas con imaginaciones sobreexcitadas, bien puede tratarse de medios tratando de vender, vender y vender. Bien puede tratarse de los poderes fácticos intentado mantener el control.
Pero entre las cosas que tenemos que ver, están los saltos lógicos, las inconsistencias, y las simples imbecilidades. ¿Cómo sacamos la conclusión de que la ONU intenta imponer un orden mundial absolutista –democrático y liberal por añadidura-, y que la única forma que tiene para hacerlo es destruyendo a la familia, y que para destruir a la familia, su principal arma es crear leyes que otorguen a la ya de por si mutable estructura familiar un reconocimiento legal? ¿Podemos tragarnos tremenda píldora sin pensarlo dos veces? Yo no puedo, me suena tan coherente como los reptiles transdimensionales de Icke, o como los Protocolos de los Sabios de Sión –que por cierto hace años están comprobados como falsos, pero esa es otra historia-.
La familia, se le permita legalmente o no, va a mutar de las formas que le convenga, por que es un ente orgánico, por que antecede a las leyes y a la sociedad. Dondequiera que dos personas alcancen un cierto nivel de intimidad, de confianza mutua y de dependencia para la mutua supervivencia, nacerá una familia, le guste o no al estado y a la religión.
Gracias a que la familia es flexible, la sociedad es flexible… y más nos vale vivir en una sociedad flexible, por que sabemos qué es lo que pasa con las sociedades estáticas. Así como sabemos a dónde nos suele llevar la imposición de leyes totalitarias por medio del miedo populista –no sé, de repente me acuerdo de unos señores con camisas color café que solían marchar por las calles de Alemania alimentándose del miedo de la población-.
No degrademos a la familia transformándola en un club exclusivo, o utilizándola como estandarte en una guerra de ideologías y poder. La familia no es propiedad exclusiva de una ideología, un estado o una religión, la familia es una cualidad humana que antecede a todo ello. No la victimicemos gratuitamente para conseguir nuestros propósitos. Seamos honestos; si lo que queremos es un regreso a las formas conservaduristas de vida, un retorno al poder absoluto de la iglesia, regresar al silencio cómplice del pasado, entonces hablemos claro y digamos que eso es lo que se busca, para que otros podamos ser claros y decir por qué no queremos ese retroceso; pero emplear a la familia como caballito de batalla, como mártir de una batalla que no le corresponde, es simplemente deshonesto.

"Así que como ven, es indiscutible que la ONU trata de controlar el mundo mediante los matrimonios homosexuales... y por la ONU me refiero, claro, a la Organización de Nagas Unidos..."


Yessss, we will force all men to marry other men... and then... WE WILL EAT THEIR OFFSPRINGSSSSSSS... oh wait...

Having your cake, and eating it too.

La siguiente es una diatriba que iba destinada a la sección de cartas del lector de un medio de derechas local... pero la verdad no veo muchas posibilidades de que sea publicado. Todo viene al cuento después de que una escuela privada católica mantuviera lo que llamó Congreso Vida y Familia, un hervidero de ideas ultra conservadoras y de derecha, donde se dedicaron a... bueno espero que la mencionada y subsiguiente diatriba deje claras algunas cosas. Debería profundizar más en el asunto, pero el original fue escrito pensando en que ocupara máximo una cuartilla, que es el requisito de las cartas para que sean publicadas, more to come... me thinks...
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Existe un proverbio en inglés que dice: “No puedes quedarte tu pastel, y comértelo”. Se usa para explicar situaciones en las que no se puede vivir en dos situaciones y se debe elegir una de ellas; o te quedas con el pastel, o te lo comes.
Las asociaciones que se autodenomina “pro-vida” y tras ellas la siempre presente iglesia católica, tratan de hacer precisamente eso, quedarse con su pastel, y también comérselo, cuando se trata de la sexualidad humana. Tal vez se deba a que la iglesia está acostumbrada a que durante años ha hecho precisamente eso, ha tenido su pastel aun habiéndoselo comido, gracias a algún tipo de milagro… o con mayor certeza, a la terquedad milenaria enredada en un ciclo eterno de retroalimentación con un poder sin precedentes.
¿Qué mejor forma hay para controlar al ser humano, que mediante sus necesidades básicas? Si controlas la fuente de alimentos, de agua –de allí viene la metafórica tiranía hidráulica-, o los impulsos más básicos de la población, controlas sus demás acciones y tienes muy pocas probabilidades de que esa población de rebele en tu contra. Nada más hay que ver la manera en que los insectos eusociales han desarrollado un mecanismo natural de control, mediante el cual sólo un individuo –la reina- es capaz de reproducirse; la totalidad de la colmena se encuentra entonces bajo control. Claro que en este caso no se puede hablar de una tiranía pues no hay racionalidades involucradas.
Sí se puede hablar de tiranía en el caso de la que ha ejercido la iglesia católica durante milenios gracias al fuerte control que desarrolló sobre los impulsos humanos más básicos, creando amenaza, refugio y culpa al mismo tiempo dentro de sí misma.
La cuestión del pastel viene a cuento cuando consideramos la posición de la mayoría de las asociaciones por vida en México. Dan de gritos y se rasgan las vestiduras al hablar contra el aborto –muchas de las veces sin recurrir siquiera de pasada a fundamentos científicos en sus diatribas-. Y al mismo tiempo se vuelven a rasgar las vestiduras cuando se habla de educación sexual y métodos anticonceptivos. Y lo peor del caso, ellos mismos parecen incapaces de ver la ironía de la situación.
Pongamos un ejemplo menos espinoso. Si se trata de combatir la obesidad, ¿acaso es lógico insistir en que la única solución posible es la frugalidad en la alimentación? “¡Sólo la abstinencia de comer acaba con la obesidad!” Claro que es cierto, pero también es impráctico. En lugar de ello, recurrimos tanto a la frugalidad, como a dietas –científicamente diseñadas para no causar daño al individuo-, ejercicio, e incluso métodos quirúrgicos, esto es simplemente lógico.
En el caso de la sexualidad, al parecer la lógica se va de vacaciones y tenemos a las asociaciones pro vida –“pro iglesia” sería un mejor término- clamando en contra de la educación sexual y de los métodos anticonceptivos, aparte de contra el aborto. ¿Es que no se dan cuenta del tremendo error lógico en sus diatribas? Es simple: más métodos anticonceptivos, más educación, igual a menos abortos.
Pero hay algo extraño en todo esto, y me huele a incienso. ¿Por qué se empeñarían las asociaciones pro vida a incluir en su lucha contra el aborto los mismos medios comprobados para evitarlo? Me parece claro que se trata de una de esas situaciones de quedarse con su pastel, y comérselo también, pero no necesariamente por ellos mismos, sino en el nombre de la iglesia católica para que ésta mantenga el control que ha ejercido sobre la población durante cientos de años, y que apenas en tiempos recientes se ha debilitado. Si la iglesia en verdad se preocupara por una disminución drástica en las tasas de abortos, tomaría medidas como educar a sus fieles en el uso de anticonceptivos, impartir educación sexual realista, y educar a sus fieles en que la mujer es igual, tanto física, mental, como espiritualmente, al hombre, en un intento de acabar con las violaciones. Las violaciones no son otra cosa que la manifestación de la idea de que el hombre es superior a la mujer, y puede, y debe, someterla a su voluntad, todo por aquella estupidez de que “el hombre es cabeza de la mujer”.
En lugar de lo anterior, la iglesia, por medios de sus pseudopoidales grupos pro vida, se regodea en relacionar el aborto con la violencia del narcotráfico -¿pero cuantas veces denuncian los sacerdotes a los narcos que se confiesan con ellos, y cuantas veces rechazan las limosnas del narco?-. E insiste en cerrar los ojos del pueblo a la realidad, empeñándose en regresarlos al redil de la santa madre iglesia católica apostólica y romana, en una lucha que es por el poder y está apenas disfrazada como piadosa preocupación por las vidas de inocentes.

jueves, septiembre 18, 2008

El Color de la Magia y La Luz Fantástica


Ha pasado mucho, casi demasiado tiempo. Para empezar, no me enteré de que habían hecho por fin, alabado sea Om, una película basada en El Color de la Magia -¿tengo que mencionar al autor?, claro que no-, sino hasta muy tarde… muy tarde para alguien que se dice un fanático a morir de Terry Pratchett -¿cuán fanático? Procuro llevar a donde vaya, un calcetín con un ladrillo dentro, así de fanático-. Un amigo me dijo que habían hecho la película, y en menos de una hora la estaba descargando con Veoh… por cierto, Om salve a Veoh tan sólo por eso, aunque me haya borrado la película de Tripping the Rift.
En serio, aún no me terminado de auto flagelarme por no haberme enterado antes. Quiero decir, la premiere fue en marzo de este año -2008-, y yo me enteré por agosto… ¡Cinco meses! ¡Cinco meses sin saber que existía! Es… es… merezco ser encarcelado en el Templo de Bel-Shamharoth… no, merezco ser puesto ante el Templo de Bel-Shamharoth… y que luego no se me permita entrar, eso es lo que merezco… y básicamente eso fue lo que recibí… acepto mi castigo.
Y también me he tardado mucho en escribir sobre esta película que hizo The Mob, para Sky One, por que no estoy de qué puedo decir sobre ella. Por un lado es una de mis obras más queridas, y cualquier intento de llevarla a la pantalla es recibido por mí con emoción, además de que no está hollywoodizada… gracias a Om que Hollywood parece no haberse enterado aún de que existe Pratchett, y de que hay toda una franquicia que pueden arruinar para tantas personas que la aman. Y el que no esté hollywoodizada ya es bastante bueno. Por otro lado, no es perfecta, dista de serlo, y está un poco forzada… pero por el otro lado –ya llevamos tres, pero recordemos que no hay problema si llegamos a ocho-, esta completamente pratchettaprobada, y el mismísimo Pterry aparece en ella, como también lo hizo en The Hogfather.
Pero para empezar, una cosa que me incomoda, como fan hardcore –y está visto que una de las cosas que los fans hardcore siempre desean, es que los no fans puedan algún día llegar a amar tanto como ellos sus aficiones-, y es la cronología. Primero hicieron The Hogfather, que viene a ser el vigésimo libro de la serie, esto quiere decir que ésta ha evolucionado ya bastante para Hogfather, en comparación a The Colour of Magic. Y los más grandes cambios atañen a ambas por la prominencia de La Muerte. En Hogfather la Muerte ya ha pasado por los eventos de, Mort, Reaper Man y Soul Music, además de todos los pequeños eventos dentro de los demás libros –la Muerte es el único personaje que ha aparecido en casi todos los libros, menos dos-, que han hecho evolucionar al personaje. En The Colour of Magic, la Muerte era más un cliché –perdóname Om, por usar esta palabra en algo relacionado con Pratchett-, era más un villano, y para Hogfather la muerte es ya un héroe en toda la extensión de la palabra.
El caso es que, la filmación de The Colour of Magic, el primero de los libros, después de Hogfather, el vigésimo, por supuesto que causa conflictos, y más entre quienes nunca antes hayan leído algo de Pratchett. Sin embargo, lo peor fue evitado y la cosa no queda tan mal, especialmente gracias a que en el Mundodisco se desarrollan muchas historias. Pero el caso es que enseguida vendrá Making Money, una de las más recientes ubicada en el arca de Ankh-Morpork, y eso va a traer más problemas.

Veamos, uno de los problemas es Vetinari. Pratchett mismo ha dicho que el Patricio, sin nombre, que aparece en The Colour of Magic, de hecho es Vetinari… sin embargo muchos, yo entre ellos, nos sentimos un poco incómodos con esto, dada la descripción tanto física como psicológica del Patricio. El Patricio de The Colour of Magic es evidentemente auto indulgente, y no parece demasiado… maquiavélico, todo lo contrario a Vetinari. Y aun si consideramos la posibilidad de que sea Vetinari y haya cambiado con el tiempo, tenemos Night Watch pare mostrarnos que aún de joven Vetinari siempre fue Vetinari. Claro que en el Mundodisco el viaje en el tiempo permite toda clase de cosas extrañas, pero esta no parece ser una de ellas. La cuestión es que en The Colour of Magic, la película, tenemos a Vetinari, e interpretado nada menos que por Jeremy Irons, uno de los actores que nació para ese papel… y aún así un par de cosas no terminan de cascar, pero bueno, dejemos eso de lado como elecciones no del todo afortunadas por parte del actor. Seguramente en Making Money tendremos de nuevo a Vetinari, y esperemos que sea de nuevo Jeremy Irons.

Pero aquí viene otro problema, en Making Money definitivamente deberemos tener a Vimes… si no sería como sí…. como sí… como si no tuviéramos a Bel-Shamharoth en The Colour of Magic… Oh wait… en todo caso, si tenemos a Vimes en Making Money, lo tendremos como el Vimes actual, el Vimes que los lectores hemos visto nacer dolorosamente a partir del Vimes de Guardias! Guardias?; y en ese caso. ¿Qué será entonces de Vimes? Una de las cosas que más he esperado con pratchettiano, es ver a Vimes en la pantalla, y si todos mis deseos pudieran ser cumplidos, ver su evolución, que me parece es una de las mejores evoluciones de un personaje literario desde… desde… desde la de Vimes! Pero si tenemos al Vimes redimido de Making Money, ¿eso quiere decir que nunca tendremos al Vimes alcohólico y perdedor de Guardias! Guardias?? ¿Y eso quiere decir que nunca tendremos hecha película una de las novelas del Mundodisco más cinematográficas? ¿¡Nos veremos privados de la novela noir satírica mejor escrita de todos los tiempos!? Es demasiado horrible para contemplarlo. No quiero ni imaginarme cómo podría ser esto arreglado en el futuro, a menos que simplemente se recurra a la precuela, arriesgándose a confundir al teleespectador no enterado.

Pero hay otra cuestión de cronología más grave, que nace de las elecciones que hicieron para The Colour of Magic, y del hecho de que haya venido después de Hogfather. Susan Sto Helit, la nieta de la muerte. Y en Hogfather no hay lugar para la duda, es la nieta de la muerte. Y la explicación a esto viene precisamente desde The Light Fantastic –segundo libro del Mundodisco, segunda parte de la película The Colour of Magic-. Y es que de todo pratchettiano es sabido que la madre de Susan es Ysabell, la joven a quien la muerte adoptó, en algún momento antes del inicio de la serie, y a quien Rincewind y Dos Flores conocen en el Reino de la Muerte. Pero en la película decidieron no incluir a Ysabell –y de hecho le dieron una de sus líneas a la misma Muerte, lo que quedó bastante fuera de lugar-. Esto deja en suspenso el origen de Susan, quien ya apareció antes en la pantalla chica. Por supuesto que se puede arreglar introduciendo más tarde el personaje de Ysabell, si es que se nos regala con más adaptaciones de la obra de Pratchett, pero no deja de doler, al menos a un servidor, la ausencia de la futura esposa de Mort.
Pero bueno, dejando de lado quejas propias de un obseso, pasemos a la película en sí.
¡La amo!
En mi opinión, el primer error fue elegir hacer de una sola vez los dos primeros libros, The Colour of Magic y The Light Fantastic, con lo que se redujo dramáticamente el tiempo que se le podía dedicar a cada una. Es cierto que The Colour of Magic no es extremadamente cinematográfica, debido a que, en palabras del propio Pratchett, más que una sola historia coherente, es una serie de sketches cómicos parodiando las novelas de fantasía. Teniendo eso en cuenta, haberla filmado sola y tal cual, podría haber alienado al espectador no pratchettiano, de la manera en que el final de The Fellowship of the Ring dejó a los no iniciados preguntándose de qué diantres se trataba todo eso. ¡Pero como fan de Pratchett tengo derecho a quejarme, por todos los seres de las dimensiones mazmorra!
En fin, que otra de las cosas que quedaron fuera –and I’m making a pun, a very big pun in here-, fue ni más ni menos que Bel-Shamharoth… fuera… como en las dimensiones mazmorra, fuera… ¿se me permite detenerme a llorar un momento? Y es que no se conformaron con dejar fuera a Bel-Shamharoth, sino que echando limón en la herida, durante toda la película se menciona el Templo de Bel-Shamharoth, y Dos Flores insiste constantemente en ir a conocerlo… ¡como si no doliera bastante el que no esté, se nos recuerda una y otra vez que no está, ni estará! Para empeorarlo todo está la escena en que Dos Flores casi se encamina hacia el Templo… casi… tan cerca… y sin embargo tan lejos… eso es crueldad… pero surge la pregunta, si no quiso ir en primer lugar ¡¿Por qué diantres se pasa el resto de la película queriendo ir?!... en fin.
Como película está bien hecha, Ankh-Morpork es justamente como me lo imaginaba, y el Tambor Roto también, y en general la atmósfera es exactamente la adecuada, ver ese Ankh-Morpork en la pantalla es como sumergirse al que uno se ha imaginado tantas veces.
Rincewind es demasiado viejo y Dos Flores demasiado joven. Ese es un hecho. Dos Flores se supone es un hombre en la edad del retiro, y su edad queda más que clara cuando muestra a Cohen su dentadura postiza, más para la película eligieron a Sean Astin, y la escena de la dentadura tuvieron que parcharla con Dos Flores describiendo lo que es una dentadura postiza… bueno, al menos eso permitió tener a Cohen con su dentadura de diamantes al final.

La imagen más aceptable que me pude encontrar de Dos Flores. Por que el dibujo de Kidby fue... digamos que...

extraño... y dejémoslo así...

Y Sean Astin como Dos Flores...

Rincewind, por otro lado, todos sabemos es un estudiante fracasado de la facultad, así que no es ningún niño, pero tampoco, al menos al leer los libros, tiene uno la idea de que sea viejo, uno siempre se imagina a un hombre de unos treinta y tantos años, si bien las portadas varían en cuanto a esto. Pero en la película, escogieron a David Jason, quien interpretara a Albert en Hogfather –y cabe recordar que Albert no es otro que Alberto Malich, un Hechicero y fundador de la Universidad Invisible… y estoy casi seguro que hay una escena en uno de los libros donde habla por unos instantes con Rincewind-, y quien nos da a un Rincewind bastante entrado en años. Dicho lo anterior, las elecciones fueron excelentes. Jason está genial como Rincewind, como lo estuvo cuando fue Albert, de alguna manera el actor es capaz de absorber al personaje que creó Pratchett, e interpretarlo de la forma más natural posible, dejando de lado la edad, uno se cree que es Rincewind, y que sus reacciones y diálogos son naturales. Puede ser que tanto el actor como el escritor tengan una sensibilidad similar, que “vengan del mismo lugar” como si dijéramos, o que Jason sea simplemente un excelente actor.

Una de las imágenes, me parece, más aceptadas de Rincewind... al menos más aceptada por mi...

Y el Rincewind de Jason...

Ahora que Astin es otra cosa. Es perfecto para Dos Flores a la hora de transmitir la personalidad del personaje, confiado, bienintencionado, inocente, y deseoso de aventuras. El problema es que Astin no logró embeberse en el personaje como lo hizo Jason, y de alguna manera los diálogos salen forzados, ni en un millón de años se cree uno que en verdad quiere decir lo que está diciendo, la actuación es muy obvia… y no sé de qué otra forma expresar que no crea un Dos Flores creíble. Pero ese problema no es sólo de él, sino que más pareciera que Jason fue el único capaz de internalizar al personaje, por que muchos de los demás, aun Cohen, que fuera interpretado por David Bradley, y queda perfecto, se siente acartonado por momentos. Pero creo que sé la razón. Los libros de Pratchett son libros, están hechos para ser libros, la genialidad, la chispa que hay en ellos, es algo entre Pratchett y el lector, el ritmo es rápido por que es como estar escuchando una historia narrada por un gran narrador; pero a la hora de hacerlos película, el ritmo se pierde por que son varias personas las que tienen que estar entregando esos diálogos ingeniosos, que a veces tal vez el mismo actor no ha comprendido del todo. Y en parte esto es por que los diálogos tienen que ser los que escribió Pratchett, pues son su marca, uno identifica una obra de Pratchett por los diálogos, ya sea de los personajes o del narrador. Si los diálogos se cambiaran a algo más natural para los actores, o se permitiera a los actores improvisar demasiado, se estaría perdiendo a Pratchett, entonces el problema es encontrar el punto medio, y al parecer esto es muy difícil. Al estar viendo la película uno es conciente, menos con Rincewind, de que está viendo actores pronunciar las palabras de Pratchett.
Jeremy Irons es otra cuestión, pero una que no sé como abordar, así que dejémoslo así.
Otra pequeña decepción fue el Equipaje, al que sólo se ve producir patitas una vez, y se come a muy pocos personajes comparado con su contraparte literaria, pero aun verlo dar tumbos, aunque fuese sólo su parte superior, valió la pena.
Pero otra gran decepción fue la ausencia de trolls. No recuerdo si el mismo Detritus es el splatter en el Tambor Roto, o se trata de otros trolls y Detritus no vino sino hasta que ya era el Tambor Remendado. El caso es que los trolls son otra marca del Mundodisco, pero aquí sólo vemos uno, al antiquísimo y gigantesco troll en cuya boca acampan los personajes y que despierta de pronto. Sé que esto fue debido a que, o bien tendrían que haber gastado mucho en trolls CGI en las escenas de Ankh-Morpork, o habrían tenido que recurrir a actores disfrazados que tal vez no hubieran sido ideales, pero como sea, extrañé mucho a los trolls.
Por lo demás, la película es grandiosa y me tuvo embobado todo el rato. Se dio la oportunidad de que uno conociera al Bibliotecario en su versión humana, y el Wyrm está soberbiamente hecho. Claro que tampoco esta Hrun, pero nunca me gustó tanto de cualquier manera.
A fin de cuentas es una maravilla que alguien esté llevando a la pantalla las obras de Terry Pratchett, y que no sea Hollywood quien lo esté haciendo.
Ah, y claro, Christopher Lee como la voz de La Muerte fue absolutamente genial, casi se podían escuchar las mayúsculas… aun cuando en The Colour of Magic la muerte aun no hablaba en mayúsculas… en fin.
Seguiré con mis deditos cruzados esperando que algún día hagan Guardias! Guardias?, y todas las demás de la serie de la Guardia.

La Heladería de mis sueños

Hay una heladería a la que nunca puedo llegar.
He ido al menos dos veces, y cada vez el camino fue ligeramente distinto. En ocasiones fue sencillo, aunque largo, y me llevó por lugares a los que no me había atrevido a ir antes, pero lo valió, por que es la mejor heladería del mundo, con la nieve más deliciosa que jamás he probado, literalmente.
En otras ocasiones el camino ha sido increíblemente difícil, incluso atemorizante, no por la distancia y lo complicado, pero también en esos casos ha valido la pena.
Aunque estoy seguro que sólo he ido allí dos veces.
Estoy seguro de que existe, aunque en ocasiones he sido conciente de que es un sueño, también sé que está basada en algo real, que es un lugar al que he ido, y que en los sueños se convierte en mucho más lejano y de camino más arduo.
También sé que no existe, que en los sueños, ha existido en sueños, pero que en la realidad del sueño su existencia es mucho más coherente, y al despertar…
Al despertar por unos segundos estoy seguro de que existe, me doy cuenta de que he estado soñando, pero que todo el sueño está basado en una realidad, y recuerdo esa realidad, y recuerdo que a fin de cuentas, si bien lejana, la heladería no es una fantasía, sino algo real, al que puedo ir de nuevo…
Luego despierto en verdad y sé que nunca he ido a ese lugar, que no existe, que los lugares por los que tengo que pasar para llegar a la heladería no son reales, pero sigo con esta imborrable, ansiosa sensación de que estoy equivocado, de que tiene que ser real, por que no puede ser de otra manera, despierto completamente convencido.
Y algunas mañanas ociosas, dedico un buen rato a repasar mentalmente los lugares que conozco, aquellos por los que he pasado, tratando de identificar el camino a esa heladería, su posición, y aunque son dos mapas completamente distintos, me esfuerzo en hacerlos embonar.
Lo bueno de todo es que es una heladería, no es algo que se pueda convertir en una obsesión seria, no es un recuerdo reprimido. Pero aún así me sorprende el anhelo con el que despierto después de haber tenido ese sueño. Ese sueño recurrente pero que cada vez es distinto.
Supongo que es un anhelo de aventura, de un viaje duro y complejo al final del cual hay un premio excelente, un premio para el niño interno… y si algo amé yo siendo niño, era la nieve, los helados.
Qué manera tienen los sueños de alterar el estado de ánimo, de incluso moldear la manera en que ve uno el día, al menos el comienzo del día. Que manera tienen los sueños de volver épico lo mundano, y mundano lo fantástico.
A veces, después de uno de esos sueños anhelantes, uno despierta viendo el mundo de otra forma, a veces después de un sueño deprimente, uno despierta viendo el mundo horrible y deforme, y a veces, después de un sueño compensatorio, uno despierta triste, deseando sólo volver a dormir.
Pero el sueño de la heladería es extraño, es el sueño del lugar donde has estado pero que no existe, el sueño del viaje que vale la pena, el sueño del camino que conocías y que ahora has perdido.
Últimamente no sueño con la heladería, sino con el camino, en el que me pierdo y nunca puedo volver a encontrar la heladería, aunque sepa que es absolutamente real.

miércoles, septiembre 17, 2008

¡No tengo padre!

De vez en cuando, Stumble Upon te lleva a encontrarte con cosas muy interesantes, que de otra manera no habrías siquiera pensado en buscar. En este caso, me llevó a un blog titulado NicoRaj.



En donde me encontré con una historia, una metáfora muy interesante que lleva por título "I Have No Father! How a Muslim Became an Atheist" -"¡No tengo padre! Cómo un musulmán se convirtió en ateo"-.
Ahora, en la sociedad en que vivimos, donde navegamos a través de cientos de páginas cada día, leyendo sólo superficialmente, es fácil entender mal el significado de una historia, en especial de una metáfora, y aún más en especial, de una que trata con uno de los temas más espinosos de la actualidad, el Islam.
El caso es que esta metáfora no trata del Islam... bueno sí, pero sólo por que su autor proviene de una crianza musulmana, y fue de ella de la que se convirtió en ateo. Pero en el meollo de la cuestión, la historia trata sobre cualquier persona que de pronto se enfrenta con las exigencias de una religión en la que ha sido criado, ante un mundo que a todas luces no se corresponde con el ideal, y el dogma, que esa religión trata de imponerle.

The boy is introduced to the disciplines of science, math, history, philosophy, and other mind opening studies. But the boy is now confused. How could God create the earth in such a short time? How could have God created humans, when it is clear that animals were alive much longer than we were? Why would God create monkeys to look very similar to humans, if the thought of humans evolving from monkeys was so outrageous?

A grandes rasgos la historia trata de un hombre -comienza cuando es un niño- cuyo padre, por medio del amor...

”My son, do you love your father?”
”Yes, of course.” The boy replied.
”Then, you would do as your father wishes?”
”Of course father, anything.”
”You are now a man my son, and as a man you must abide by the following rules to ensure that you reach your potential in life.” The father pauses, awaiting a confirmation from his son.
”Yes, father.”

... le lleva a un punto en que debe aceptar como verdad todo lo que este padre le diga, incluido que él es el único padre verdadero y amoroso.
Con el paso del tiempo, el "hijo" de la historia, se da cuenta de que otras personas tienen otros padres, igualmente amorosos, y con reglas muy distintas.

The boy is now twelve years of age. He has met a variety of new friends, of differing backgrounds, and cultures (...) he meets the fathers of his friends. To his surprise, his friends’ fathers were all nice. They seem to be loving of their sons, as much as his own father loves him!
How could that be? The boy asks himself, how could my father be the only true loving father when my friends all have loving fathers?

Hasta que eventualmente, el "hijo" conoce a una mujer que "no tiene padre", esto es, ha crecido libre de la imposición de esa figura que demanda amor y obediencia totales.

He learns that she has no father, she never met him. Her mother worked to support her. Her mother did not feel constrained by an oppressive relationship, and hence, had the pleasure of achieving success and pursue her own life experiences. This woman was very bright, cheerful, passionate about helping the unfortunate, and very respectful of her elders.

Cuando el "hijo" confronta al "padre", éste termina prohibiéndole tratar con esa mujer, pues ella es mucho más peligrosa que las demás personas que teniendo padres, se niegan a aceptar al "padre" del protagonista como el único padre.
El "hijo" termina por declarar que, si debe tener un padre absolutista, un tirano, entonces elige no tener padre, y abandona la "casa de su padre" para siempre.
Todo esto, claro, es una metáfora del proceso por el cual una persona puede pasar hasta convertirse en ateo, donde el "padre" no es otro que el dios que le es impuesto por crianza y tradición.
La historia está escrita como ya mencioné desde el punto de vista de un ex-musulman, por ello muchos de los comportamientos descritos corresponden a la religión islámica -el sometimiento de la mujer, entre otras-, pero en verdad puede ser la historia de cualquiera que se encuentra cuestionando las tradiciones con las que ha sido criado, las "verdades" de una fe, al confrontarlas con el mundo real.
¿Como puede "mi dios" ser el único dios si tanta gente cree en otro dios? ¿Como puede mi tradición ser la única correcta, si hay tantas otras tradiciones? ¿Como puede sólo ser bueno quien sigue los dogmas que yo sigo, si puedo ver que otras personas son buenas siguiendo otros dogmas, o ninguno en absoluto?
El problema con una historia como esa, en nuestros tiempos, es que es muy fácil confundirla con una diatriba contra el Islam en particular, e incluso ser tomada como propaganda a favor de cualquier religión que no sea el Islam; el caso es que no es así, es una historia universal, vista a través de los ojos de un ex-musulman, lo mismo que podría ser vista a través de los ojos de un cristiano, un mormon, un judío.
Lo más curioso son las reacciones que se pueden leer en la página donde está publicada, y los comentarios de Stumble Upon, pues muchas personas se fueron con la finta de que se trataba precisamente de un ataque contra una religión en particular.
En lo personal yo hago mía esa historia desde el punto de vista católico, y puedo comprenderla a la perfección.
Una historia que merece mucho la pena leer y meditar.

http://nicoraj.com/2008/09/i-have-no-father-how-muslim-became.html


martes, septiembre 16, 2008

Heisenberg Cat

Este video es una prueba más de que los gatos son en realidad una forma de partícula subatómica. Como se puede ver, el gato en cuestión se encuentra en la habitación como una nube probabilística, hasta que es observado por el camarógrafo, momento en el cual la longitud de onda se colapsa y el gato comienza a comportarse de nuevo como partícula en lugar de como onda.
Es eso, o los experimentos en el LHC están empezando a destrozar la realidad, un gato a la vez.

jueves, septiembre 04, 2008

Bathulhu!!!!

Así fue profetizado, que algún día El Gran Cthulhu regresaría, y con el sus Engendros Estelares... y al parecer, también ellos tienen superhéroes!!!
Es el fin, estamos condenados!!!

Salve Gran Bathulhu!!!

sábado, agosto 23, 2008

Lo que pudo haber sido II

Y así, triste y derrotado regreso.
Durante unas pocas horas esta madrugada, fui un usuario de Ubuntu.
Todo comenzó con un desgraciado rootkit que se me escondió en el sistema, vaya usted a saber donde, y con eso de que esas cosas son bien difíciles de quitar -no era sólo cosa de emplear el antivirus, sino emplear al menos otros cuatro programas y trabajar en condiciones especiales-, que me entró el coraje y decidí mandar a Windows al carajo. Durante tres días, entorpecidos por el méndigo virus -por que de rootkit pasó a trojano en forma-, me dediqué a respaldar toda mi información, 20 DVDs -más al menos 5 en falso que el Nero me echaba a perder- fueron necesarios para respaldarlo todo. Luego descargué Ubuntu 8.04, quemé el CD, y al carajo con todo.
Ubuntu es una chulada, en algunos aspectos, por ejemplo me libró de varios engorros. Mi primer miedo era que no iba a poder conectarme a Internet por el Prodigy, pero el Ubuntu se lo pasó por el arco del triunfo y quedó listo sin que yo le metiera mano. De inmediato se puso solito a actualizarse -claro, sin el pedo que hace Windows por que el sistema no sea original-, y encima de todo, se pone a descargar los drivers que necesitaba para mi hardware, nada de CDs polvorientos ni nada, vaya, que hasta el driver de la tarjeta de video me descargó. Mi siguiente miedo era que no iba a poder leer los DVDs que hice de respaldo en formato UDF, y de nuevo como si nada los leyó. Y estaba to asombrado, pensando "o sea que esta gente me regala un sistema operativo, su soporte y actualizaciones, y encime hace el trabajo por mi, esto no puede ser tan bello... lamentablemente no lo fue.
No había manera de hacer funcionar la tarjeta de captura de video, por que no vi por donde diantres enterarme si bajo Ubuntu existía, y ese fue otro problema para un mimado usuario de Windows como yo, que las cosas parecen estar escondidas en Ubuntu, no las más funcionales, pero sí lo administrativo. Estaba dispuesto a dejar pasar eso de momento, y aun la incapacidad de instalar el Poser -tenía la esperanza de que Wine viniera en mi ayuda- y Perfect World. Pero resultó que una de las cosas que quería hacer antes que nada, era formatear los discos duros extras... y simplemente no veía la forma de hacerlo, lo más que conseguí fue que el sistema me reconociera que era yo el dueño y no un tal "root", ¿quien será ese tal "root"?. Pero aún así, y cuando pudo borrar el contenido de los discos... nada de formatearlos, hasta que me enteré de que tenía que bajar un programita Gpartitioner o algo así, con el que por fin hubo formateación... pero me quedó el mal sabor de boca de no poder haberlo hecho en cuanto yo quería.
Luego estaba Windows... que resulta que nunca se borró por completo el sistema operativo, al parecer seguía allí, y en efecto, hasta se lo podía revivir, en forma homuncular y deforme, pero revivido... y pues esa clase de cosas me desesperan mucho, si quiero borrar algo, quiero que se borre por completo, no dejando trozos de sí tras su partida. En fin, que para seguir, el control de la tarjeta de video no era idóneo, y al pasar la señal a la TV, me aparecía sólo un cuarto de la pantalla; que al tratar de instalar el Avast para Linux, simplemente no pude hacerlo aparecer en el equivalente de Ubuntu del Menu Inicio de Windows, seguí las instrucciones, me invente algunas, voltié de cabeza el archivo y nada, así que era cosa de que cada vez que lo quisiera usar, tenía que irme por todo el caminito de carpetas hasta donde estaba, por que encima no pude crear un acceso directo. La cosa terminó de hartarme la tercera vez que se me colgó el Ubuntu... ¿pues qué no se supone que eso es lo que Ubuntu no hace y que Windows sí, colgarse? Por que este XP que llevo años usando nunca se me ha colgado, no sin manera de despertarlo, y Ubuntu sí... eso fue la gota que derramó el vaso y, tengo que admitir que triste, tuve que volver al viejo y conocido Windows -bien dice, mas vale malo por conocido que bueno con quien hablo-. Me puse y con el disco de Windows si formeteé todo -eso si, si en alguien puedes confiar para que acabe con todo lo que tenías antes que él, sobre todo si era otro sistema operativo, ese es Windows-, y estoy de vuelta, sin virus y esperando a que llegue uno nuevo, por que ya se sabe que no hay de otra. De nuevo con Windows.
Pero allí está Ubuntu, no termina mi añoranza por el día en que pueda entregarme completito a él... ejem... a ella, desde este momento Ubuntu es "ella", y ser feliz entre sus brazos. La verdad es un sistema precioso, y como dije, de inmediato te encuentras con una actitud muy distinta a la de Windows en cuanto a servicialidad, la de Windows es como que forzada, y siempre puedes ver el brillo monetario en el ojo metafórico del sistema de Microsoft, la de Ubuntu se siente real, como alguien que se está esforzando por hacerte feliz... pero que también te trata como un adulto y quiere que tú te esfuerzes otro poquito... y esta vez, supongo, no estaba preparado para dar ese esfuerzo.
Aún así, recomiendo Ubuntu. Y si se lo instalan y lo disfrutan, trátenmelo... digo trátenmela bien, y díganle que algún día estaré allí con ella... algún día... algún día...


viernes, agosto 15, 2008

Lo que pudo haber sido


La cinta que mató a la ciencia ficción

Sin duda que muchas películas guardan un lugar especial en la historia, y especialmente singular es el lugar que ocupan las malas películas. Sin duda todos recuerdan Plan 9 From Outer Space, la opera prima de Ed Woods, la quintaesencia de las películas cuya mala calidad llega al extremo y sale por el otro lado, en otras palabras, las películas que de tan malas, son buenas.
Pero entre las películas malas, y la ciencia ficción tiene décadas padeciendo de este mal, se encuentra una que el tiempo ha sepultado, y que recientemente Hollywood quiere resucitar.
Varios habremos oído hablar de la por venir Star Wars. Pero pocos saben que es un refrito de una oscura película que allá por los 70’s, 1977 para ser más exactos, atacó las salas de cine con el extraño título de A New Hope. Y es que ese críptico y desafortunado título fue uno de los muchos factores que condenaron a este película y que, con el paso del tiempo, la transformarían en “la película que mató a la ciencia ficción”.
Después de 2001, Odisea Espacial, y de El Planeta de los Simios, los entusiastas de la ciencia ficción veían la posibilidad de que el cine por fin experimentara un cambio, ese cambio que se esperaba, que casi se podía respirar, y que llevaría a la ciencia ficción cinematográfica a nuevos horizontes.
Y fue en ese ambiente que un director en ciernes, llamado George Lucas, a quien hoy la historia ni siquiera reserva un lugar similar al de Ed Woods, intentó hacer algo nuevo con la ciencia ficción. Lucas venía de American Graffiti -una cinta que nadie esperaba tuviese el éxito que tuvo-, y según muchos críticos, debió haber sabido que su lugar eran las cintas de adolescentes. American Graffiti reflejaba una época, un entusiasmo, una melancolía que llamaba a los espectadores y creaba expectación, dentro de la industria, acerca de Lucas.
Sin embargo, Lucas también venía de una extraña película estudiantil con el título de Electronic Labyrinth: THX-1138 4EB, que después se transformaría en la infame THX-1138, película que le costó 300,000 dólares a Francis Ford Coppola, que llegó a los cines –mutilada según el mismo Lucas-, y pasó sin pena no gloria.
Tras la derrota de THX-1138, Lucas decidió a abrirse camino por sí mismo –y no había mucho más que hacer, después de haberle costado esos 300,000 dólares a Coppola- y llevar a la pantalla su sueño.
A New Hope, cinta que Lucas definía como Fantasía Espacial, se paseó por varios estudios antes de que la Fox decidiera apoyarla; pero el mal inicio que auguraba este vagar, sólo dio paso a un mayor número de problemas. Presupuesto desbordado, retrasos en el estreno, innumerables fallas técnicas, y la juventud de George Lucas que le llevó a enfrentarse a un equipo que consideraban saber lo que estaban haciendo mejor que el director.
El protagonista de A New Hope era Luke Starkiller, un joven granjero del planeta Tatooine, que es sacado de su ardua pero tranquila vida diaria -¿alguien recuerda a Bilbo Baggins?-, para enfrentarse, con la ayuda de un sabio y avejentado “caballero Jedi” -una especie de mago espacial, ¿alguien recuerda a Gandalf?-, y de un enorme, verde y pisciforme pirata espacial por el nombre de Han Solo, contra el maligno Imperio Espacial, y su malvado Emperador; un enorme rostro holográfico a la Mago de Oz, que daba órdenes a su sirviente Darth Vader, una oscura e imponente figura –la única imagen persistente de esta oscura cinta-, que sin embargo era interpretado por el desconocido David Prowse, cuyo imponente físico bajo el disfraz negro, no distraía de la inexperta voz con un marcado acento escocés. Y todo ello, para rescatar a una damisela en peligro, la Princesa Leia Organa, que era mantenida prisionera por el malvado Darth Vader.
De la explicación anterior, en más, no era mucho lo que se podía extraer de la cinta, que algunos críticos consideraron “el peor y mas desvergonzado intento de adaptar a Tolkien a la pantalla grande”. El argumento era a veces imposible de seguir, mientras Lucas mezclaba oscuras alusiones a “la Fuerza”, claramente extraídas de los libros de Carlos Castaneda, y bizarros planes del Imperio Espacial para utilizar un arma –nunca del todo explicada, mucho menos mostrada- para destruir mundo tras mundo en un intento de aniquilar una rebelión. Toda la noticia que el espectador tenía acerca de la utilización de la mencionada super arma, eran los diálogos en los que se hacía alusión a los mundos destruidos; y es que ese fue otro de los grandes problemas del novel Lucas. Los efectos especiales. La historia trataba de ser ambiciosa, sin embargo, la época no contaba con la manera adecuada de contarla. Breves vistazos a extrañas máquinas volantes y algunos chapuceros destellos era todo lo que el cine espectador recibía para aderezar los largos diálogos descriptivos, cuando se trataba de “batallas espaciales”. Y es que, al menos el entusiasta de la ciencia ficción, tenía la mente lo suficientemente alimentada con narrativas del tipo de E.E. “Doc” Smith, como para esperar épicos enfrentamientos estelares. Pero como ya se ha dicho, la tecnología no existía, y Lucas fue demasiado ambicioso como para conformarse con platillos sostenidos por líneas para pescar. Así que se decidió por efectos tramposos, perspectivas forzadas, y diálogos, montones de diálogos tiesos y trabajosamente escupidos por los actores.
Luego estuvo la edición. Cuentan los enterados, que Lucas nunca estuvo conforme con la edición de su opera prima, pero demandas de horario así como un presupuesto terriblemente rebasado, lo obligaron a entregar una cinta lenta, extraña, donde los personajes parecen esperar durante minutos enteros después de haber “hecho los suyo” a que otra cosa suceda.
Luego estaban los “sables de luz”. Durante algún punto en la redacción del libreto, Lucas decidió que sus personajes debían emplear un arma llamada “sable de luz”, una especie de “espada espacial” que el caballero Jedi describe como “un arma elegante, de una época más civilizada”. Nadie sabe lo que Lucas habrá tenido en mente, pero lo que los cine espectadores recibieron, fueron duelos de esgrima con espadas de madera forradas en material reflectante, lo que sólo hacía más evidente la naturaleza de “arma de juguete” de los “sables de luz”. En algún punto, también, Lucas decidió dotar a sus sables con un sonido como un chirrido “musical” que “recordara a las espadas cantarinas de la mitología medieval”, sonido que ha pasado a la historia como uno de los más enervantes jamás mostrados en una cinta, comparado por los críticos de aquellos tiempos a “uñas arañando un pizarrón”.
La secuencia final de la cinta era francamente patética, con los personajes entrando en naves espaciales de cartón, para que después se informara por diálogos que estaban en el espacio, luchando contra las naves enemigas y la super arma del Imperio Espacial. Lucas trató de crear un ambiente de tensión en una pequeña “sala de observación”, donde los personajes narraban como se iba desarrollando la batalla espacial, y los actores hacían su mejor esfuerzo para comunicar emociones, pero rara vez lo conseguían. Por fin, la Princesa Leia exclamaba que Luke Starkiller había destruido la super arma, después de una escena dentro de la cabina de control de la nave del mencionado Starkiller, quien escuchaba la fantasmal voz de su, hasta entonces supuestamente muerto, maestro Jedi, y se decidía a “confiar en la Fuerza”. Y todo mundo celebraba, dejando a la audiencia abucheando la escena donde los personajes eran condecorados.
La cinta, que daba comienzo con una larga explicación de texto en pantalla –otro de los grandes errores y claros ejemplos de una cinta mal planeada- incluía, justo al inicio, el extraño título de: “Capítulo IV: Una Nueva Esperanza”. Desde ese momento la gente se preguntaba, ¿una nueva esperanza… acerca de qué? Y la sensación de que Lucas les estaba escatimando la historia nunca se desvanecía.
El estreno de A New Hope estuvo rodeado de grandes expectativas, creadas entre los fans de la ciencia ficción, con muestras de cortos en convenciones y utilizando lo que se ha considerado los más tempranos ejemplos de lo hoy denominado “campañas virales”, de manera que se le llagó a considerar, en el mundillo de la ciencia ficción, antes de su estreno, como la cinta que revolucionaria al género –entre los “iniciados” se le consideraba la “adaptación no oficial” de la saga de Lensman-. El ambiente general de desencanto que siguió, ha sido culpado por el lamentable estado actual de la ciencia ficción en el séptimo arte.
De los interpretes de esa triste cinta, Harrison Ford –el alienígena Han Solo- pasó a ser considerado la causa de que “Sueñan los Androides con Ovejas Robóticas” adaptación de un libro del mismo nombre hecha por Ridley Scott, fuese un fracaso de crítica y taquilla. “Sueñan los Androides” era un nuevo intento de hacer buena ciencia ficción, pero Ridley Scott vio sus sueños destruidos por una complaciente y floja actuación de Harrison Ford, quien a partir de allí quedó reducido a la maldición más temida por los actores, papeles secundarios en buenas películas, y protagónicos en malas cintas.
Mark Hamil, quien interpretara a Luke Starkiller, y Carrie Fisher, Leia Organa, lograron, sin embargo, alcanzar laureadas carreras cinematográficas que les valieron, a Carrie dos Oscares como mejor actriz, y a Hamil un Premio de la Academia por Filadelfia.
Lucas siguió adelante, apoyándose en su amigo Steven Spielberg, para producir su última película, Indiana Jones, protagonizada por Tom Selleck, que si bien no fue el tremendo fracaso de A New Hope, pasó sin pena ni gloria.
A Spielberg, tras el éxito de Jaws, la asociación con Lucas le costó un esporádicamente interrumpido anonimato que sólo rompió definitivamente en 1993 con La Lista de Schindler.
En el remake de A New Hope, que ahora se ha titulado Star Wars, no está involucrado Lucas, quien las últimas décadas había mantenido todos los derechos, y será dirigida por Brian Singer, quien ha dicho que muchos cambios serán hechos a la historia. Tras décadas de un cine desierto de buena ciencia ficción, hay quien pone sus esperanzas en esta Star Wars, la consideran, irónicamente, Una Nueva Esperanza… los más cínicos lo dudamos, preferimos mirar con cariño a 2001, Odisea Espacial y El Planeta de los Simios, y soñar con lo que pudo haber sido…
Hay rumores de que Scott pretende regresar a la ciencia ficción después del fracaso de “Sueñan los Androides”, con una película tentativamente titulada “Xenomorph”.

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martes, agosto 05, 2008

La banda sonora de lo que viví

Bueno... no. No estoy siendo del todo sincero con ese título. No se trata de la banda sonora de lo que viví, sino de la banda sonora que me ha acompañado en los últimos años.
¿Pero de qué estoy hablando?
Ah, sí, de nuevo estoy hablando del Maestro Sabina.
Baalcebub no es ningún melómano. No sabría distinguir un bajo de un piano ni aunque me golpearan con ellos en la cabeza, no sé lo que es buena música, pero sé lo que me gusta. Y durante mi adolescencia, me gustaban cosas... más bien raras.
Mi primer amor musical, por ejemplo fue Alejandra Guzmán, aquella Alejandra Guzmán de la primera mitad de los noventas, ¿alguien se acuerda? Las crinolinas, el horror de horrores que causaba la canción de "Hacer el amor con otro" -no de mis favoritas-. La Alejandra Guzmán de "nuestro amor, uh oh uh oh oh, es una cámara de gas" y de "cuando estoy sola, un par de sandwich de atún con cebolla, media cerveza y estoy en la gloria, viendo la televisión" -por cierto, esa canción siempre me daba hambre, y a la hora de la hora, el atún con cebolla terminaba siendo mucho menos satisfactorio de lo esperado. Por cierto que, como otro medio millón de cantantes, la Guzmán también ha hecho duetos con Sabina, aunque sea un par de líneas en la canción de Viridiana.
Luego, mi segundo amor musical, y tengo que confesar que lo que me atrajo, como buen adolescente -esto ya era en la segunda mitad de los noventa- fue Marta Sánchez. Ahhhh, Marta Sánchez... como dijera una vez Polo Polo acerca de la Sánchez, "Hay Martita, qué ganas de acabarse de criar". Pero buena voz si la tenía... y la tiene, supongo, no la he escuchado mucho. En fin, que era música sin mucho sentido, pero era la edad en que uno le encuentra sentido a mucha música. Me acuerdo cómo se me ocurrían historias escuchando "Dime la verdad" o incluso con "Noche de Tarot" -Baalcebub se sonroja y para disimular patea un cráneo al pozo de lava ardiente-, y hasta "Dos Amigas" me gustaba, aunque de esta lo que más me gustaba era la música. Y así como no soy melómano, sí soy monomaníaco con las canciones y suelo escuchar una y otra vez el disco -en aquellos tiempos cassette... hoy carpeta de MP3- que de momento me está gustando. Ahora que me pongo a recordarlo, la Sánchez de verdad me movía las emociones, y hasta un toque de misticismo despertaba.
Luego vino la época en que escuché "Si el norte fuera el sur", y me volví adicto a Ricardo Arjona. Era rebelde, contestatario, anti-establishment, urbanamente romántico, todo lo que un Baalcebub adolescente... terminando la adolescencia... podía querer. Esto era, claro, antes de que me diera cuenta de que Arjona únicamente dispone de tres tonadas, que acopla a las letras alternativamente- es por esto que me parece que su mejor material es Galería Caribe, por que en ese disco al menos hay un poco de música distinta a esas tres tonadas eternas-. Y recuerdo cómo, una vez leyendo El Chamuco -por que claro, jovencito, rojillo y riusiano que era, tenía que leer El Chamuco, vi una carta en que una persona se quejaba contra Arjona diciendo que era una copia bastante mala de Sabina. "¿Y quien será ese Sabina?" me preguntaba yo, pero si estaba relacionado con una crítica a Arjona, merecía de automático mi odio.
Pero ahora doy un salto más atrás en el tiempo, a mi niñez, y a escuchar, en alguna medio olvidada reunión familiar, una cancioncita que decía algo así como que "Y nos dieron las diez y las once, las doce y la una y las dos y las tres"; tonterías que cantaban los adultos que no sabían que lo verdaderamente bueno era Parchís... qué tiempos...
Luego, después de Arjona, vino una péqueña pero intensa época instrumental. Música de piano, that was the ticket. Me emocionaba tremendamente un par de cassettes que había conseguido, con varias piezas, supongo que populares, interpretadas al piano. No me acuerdo qué temas eran, pero eso sí, al escucharlos me transporto de vuelta a esa época de finales de la secundaria y principios del bachillerato. Claro que también, como toda mi generación, sigo atado emocionalmente, me guste o no, a cosas como "Oye mi amor, no me digas que no" y demás canciones de Maná, y de Ace of Base -¿qué habrá sido de estos últimos?-. Pero eso era parte de la experiencia social, en lo personal, era Arjona, piano, y luego Era.
Era fue un fenómeno, según recuerdo, esa especie de cantos gregorianos, new age, en un lenguaje extraño y que se supone tenía una relación directa...mente publicitaria con los cátaros. Esa era la música para mí, y no hablar más; cuando escuchaba música, que no era tanto como supongo suelen hacerlo los jóvenes adultos.
Mi relación con Arjona luego se hizo más profunda, cuando en mis tempranos veintes, descubrí que cierta persona... ejem... muy especial... era fanática de Arjona. Por supuesto que me apresuré a volverlo uno de los lazos que nos unían. "Estoy en el paraíso", dijo ella una vez escuchando de mis audífonos "Duerme", de Arjona. Creo que cualquier hombre sabe lo que eso puede hacerle a uno, te derrite por dentro... pero en fin, otras épocas, otra vida.
Y así que un día, un buen amigo me presta un cassette, sí, todavía eran cassettes, y me dice que uno de esos es la influencia de Arjona. El cassette se llamaba Enemigos Íntimos, y la portada eran un salero y un especiero con las iniciales S y P... Sabina y Páez.


Hay algo que siempre me pasa con los discos nuevos, a la primera que los escucho no me dicen nada, no me gustan, no los aprecio, a la segunda puedo saber si me va a gustar o no, si lo escucho una tercera, es un disco privilegiado. Eso pasó con Enemigos Íntimos. Era interesante, pero... nahhhhh...
Blasfemia, lo anterior ha sido una blasfemia, pero cierto. Unos pocos meses después, habiendo hecho una copia de ese cassette prestado, era incapaz de escuchar otra cosa. Era el evangelio según San Sabina y San Páez, era la cosa más hermosa que había escuchado jamás. Y claro, era la época del... del... esa palabra... ya saben... que empieza con "a"... am... am... o-o-o... r-r-r... eso mismo. "Llueve sobre mojado", que nunca he podido cantar por que soy incapaz de lograr esas tonadas de los versos terminados en "ado". "La vida moderna" que es el preámbulo de la hermosa obra. "Lázaro", que Sabina casi te platica en lugar de cantar. "Tengo una muñeca que regala besos"... ay... esa es de las que matan, esa y "Cecilia", traen recuerdos tan fuertes de calles de una ciudad distinta, de caminar por calles desconocidas sin saber a dónde iba y sin deseos de saberlo, con el incipiente temor de perderse y el anhelo de hacerlo; calles tan extrañas en esa ciudad minera, tan distintas de mi cuadriculado terruño, tantos túneles, tan pocos automóviles, y caminar y caminar sintiéndose enamorado y miserable... y luego, por obra de una casualidad indescriptible... pero esa es otra historia. "Si volvieran los dragones" también es urbana, pero local, menos intensa. Y "Buenos Aires" sabrá Tiamat por qué, me gusta también mucho. Bueno, que Enemigos Íntimos marcó una etapa de mi vida, o vino cuando una etapa era marcada.
Luego, el mismo amigo, me presta otros dos cassettes, si mal no recuerdo "Física y Química" y "Yo, Mí, Me, Contigo"... es posible que hasta "El hombre del traje gris". Y de nuevo, al principio no eran la gran cosa, era música "de antes", de "otra época". ¡Pero si allí estaba "Y nos dieron las diez y las once"! ¡Así que Sabina era el perpetrador de esa extraña pieza!
Luego ocurrió aquella extraña madrugada, en los tiempos del desastre, en que me puse a oír "bien" esas canciones. Y "A la orilla de la chimenea" me la estaba cantando a mi... no, o sea, no que Sabina quisiera estar "conmigo" a la orilla de la chimenea, sino que yo era ese tipo que quería ser una sombra, a la orilla de la chimenea, a su lado, a esperar que pasara la marea -una vez más, para disimular su malestar, Baalcebub patea un fémur al pozo son fondo... se escucha, al fondo del pozo, un grito de "¡dejen de aventar basura!"-.
"Donde habita el olvido"... esa era una profecía disfrazada de canción... lamentablemente no TODA ella era una profecía, claro, más bien una profecía en forma de metáfora... me lleva la...
Y recuerdo a esa misma "persona especial", me recuerdo a mí ofrecíendole los audífonos, diciéndole que tenía que escuchar esa canción de "Donde habita el olvido", por que yo sabía que le iba a gustar, por que era su tipo de canción, ¿pero habría algo de masoquismo en ello, estaba mi subconsciente jugándome una mala pasada? Sea como fuere, recuerdo su cara al escuchar esa canción, y recuerdo el estar cien por ciento seguro de que la tristeza no era por mí, sino por alguien más, y recuerdo odiarme por haberle hecho escuchar esa canción.
Y a partir de aquellos tiempos, parte de mi vida se transformó en una cacería por los trabajo de Sabina. Desde "Inventario", que es más una curiosidad, con un Sabina que aún no sabía muy bien cómo ser Sabina, pasando por "La Mandrágora", que me mata de risa, "Malas Compañías", "Hotel dulce hotel"... en fin, no se trata de citar la discografía. De pronto, cada momento de mi vida estaba musicalizado por alguno de los temas de Sabina, siempre una cinta en el carro, siempre algunos MP3 en el reproductor... de... MP3... -esas cosas, los que no son iPods, de verdad necesitan un nombre propio-. Hasta "Dímelo en la Calle", que me parece de lo mejor que ha hecho Sabina, aunque el diga que su favorito es 19 días y 500 noches.
A "Alivio del Luto" como que aún no le encuentro el significado, tal vez llegó muy tarde a mi vida, en plena adultez, si bien es importante por que es donde Sabina se suelta, y en sus propias palabras, deja de intentar cantar, y simplemente hace... lo que sea que el haga que es tan maravilloso... pero cantar lo que se dice cantar... habría que flexibilizar mucho el término. "Dos Pájaros de un tiro", por supuesto, es un caso aparte, por que son las canciones ya conocidas y amadas del Maestro y su primo el Nano.
Creo que de lo que más recuerdo con esas canciones, es, con Enemigos Íntimos, un viaje, a esa ciudad minera de las calles sinuosas y los muchos túneles. Con "Física y Química" aquella madrugada de insomnio agridulce. Con "Dímelo en la calle" los "tiempos finales" -yo me entiendo, never mind- y los "tiempos posteriores". Y con "Alivio del Luto" los "nuevos tiempos" -again, never mind-. Pero claro, dentro de "Dímelo en la calle", está "Yo también sé jugarme la boca" que definitivamente es de los "nuevos tiempos" y le pertenece a "otra alguien muy especial". Pero también esos tiempos son tiempos pasados...

Para finalizar, torturemos a Baalcebub con dos momentos clave:


Duerme
Ricardo Arjona

Tus labios entreabiertos
Con un leve zumbido al respirar
Tu cara sin gestos
Tus pechos pretextos
De una posible maternidad
Toda tu dormida allí
Despues de la estampida
De dos cuerpos y el amor

Tu vientre haciendo un hueco
Para guardar mis pistilos de agua luz
Tus pies descubiertos
Yus brazos abiertos
Tu ombligo el universo todo en ti
Y yo me fumo tu aliento
Después de la batalla
De dos cuerpos y el amor

En tus uñas hay rastros de mi piel
Y en mi piel hay sudor del compartido
Es sudor de sal que sabe a miel
Son tus manos arañando en lo prohibido

Duerme, duerme
Que yo aún no sé si estoy soñando
Se vino el cielo a este lugar
Mientras tu cuerpo aún temblando
Duerme, duerme
Que seré el centinela de tus sueños
Que no hallarás allí uno mejor
Que del que acabo de ser dueño

Tu pelo derramado
Llenando de azabache mi colchón
Tus uñas pintadas, tus piernas cerradas
Tus pliegues en perfecto claro obscuro
Y yo creo más en Dios
Después de la fortuna
De dos cuerpos y el amor
Y tu que aún no te enteras que te amo
Porque no entiendes el lenguaje de mis manos
Mañana al despertar yo te diré
Lo que este tiempo por cobarde me callé

Duerme, duerme
Que yo aún no sé si estoy soñando
Se vino el cielo a este lugar
Mientras tu cuerpo aun temblando
Duerme, duerme
Que seré el centinela de tus sueños
Que no hallarás allí uno mejor
Que del que acabo de ser dueño



Donde habita el olvido
Joaquín Sabina

Cuando se despertó,
no recordaba nada
de la noche anterior,
"demasiadas cervezas",
dijo, al ver mi cabeza,
al lado de la suya, en la almohada...
y la besé otra vez,
pero ya no era ayer,
sino mañana.
Y un insolente sol,
como un ladrón, entró
por la ventana.
El día que llegó
tenía ojeras malvas
y barro en el tacón,
desnudos, pero extraños,
nos vio, roto el engaño
de la noche, la cruda luz del alba.
Era la hora de huir
y se fue, sin decir:
"llámame un día".
Desde el balcón, la vi
perderse, en el trajín
de la Gran Vía.
Y la vida siguió,
como siguen las cosas que no
tienen mucho sentido,
una vez me contó,
un amigo común, que la vio
donde habita el olvido.

La pupila archivó
un semáforo rojo,
una mochila, un Peugeot
y aquellos ojos
miopes
y la sangre al galope
por mis venas
y una nube de arena
dentro del corazón
y esta racha de amor
sin apetito.
Los besos que perdí,
por no saber decir:
"te necesito".
Y la vida siguió,
como siguen las cosas que no
tienen mucho sentido,
una vez me contó,
un amigo común, que la vio
donde habita el olvido.

Ahora que las veo juntas, ¿no hay acaso una extraña simetría? O más bien, una continuidad entre ambas canciones. No me voy a poner a comparar la calidad, por que no hay comparación justa.
Podrían ser dos partes de una misma historia, una historia digna, por incluir una referencia reciente -reciente para mí, por que apenas lo estoy leyendo- de George R.R. Martin, una historia de esas donde las mejores esperanzas del protagonista carecen de relevancia y frutos. De pronto se me viene a la mente "Esta torre de cenizas" que viene en la antología "Canciones que cantan los muertos".
Una historia con una primera parte llena de esperanzas -y más buenas intenciones que talento-, y una segunda parte llena de cruda realidad -y mucha más poesía de la que la realidad merecería-.